tag:blogger.com,1999:blog-69018141818128398212024-02-08T08:44:22.565-08:00Taller de poesía UCABPágina del Taller de Poesía de la Escuela de Letras de la UCAB. Textos reflexivos sobre la palabra poética, poemas clásicos y contemporáneos, poemas de los talleristas, videos, archivos de audio, en fin, todo lo relacionado con el arte de la palabra que sugiere.MM Libroshttp://www.blogger.com/profile/15807485593125211377noreply@blogger.comBlogger86125tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-1297241054595602442012-12-13T21:56:00.000-08:002012-12-13T21:56:08.992-08:00"Hay mucho de herencia malograda"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-hk05X5tjyZ8/UMq8yNbj6_I/AAAAAAAABHc/43T30FoyTtM/s1600/adalber.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="175" src="http://3.bp.blogspot.com/-hk05X5tjyZ8/UMq8yNbj6_I/AAAAAAAABHc/43T30FoyTtM/s320/adalber.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
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<b>Visita de Adalber Salas Hernández al Taller de Poesía UCAB</b></div>
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<br /></div>
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El pasado lunes 10 de febrero recibimos la visita del joven poeta Adalber Salas Hernández (Caracas, 1987). Egresado de las aulas de nuestro Taller, Adalber cuenta hoy por hoy con tres libros publicados, uno de ellos con una segunda edición más allá de nuestras fronteras. Así, su obra édita podemos encontrarla en <i>La arena, el vidrio: ascenso en tres movimientos</i> (Caracas, Equinoccio, 2008), publicación producto del premio al II Concurso Inter universitario de Poesía; <i>Extranjero</i> (Caracas, Bid&co, 2010 y Bogotá, Común Presencia, 2012); y <i>Suturas</i> (Caracas, Bid&co, 2011). Durante toda una hora el poeta estuvo dialogando con quienes allí estuvimos sobre cómo germinó la palabra poética en su vida, qué pasos fue dando esta hasta convertirse en publicaciones, cuáles han sido sus experiencias en los diferentes talleres de creación poética a los que ha asistido. También hubo oportunidad para indagar en cómo las experiencias se van transformando en poemas y qué valor representa este en el diario vivir.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Entre tanto que se habló, entre las palabras cazadas al vuelo, esta perla: "hay mucho de herencia malograda", al referirse a gran parte de la poesía que se escribe sin conciencia de lo que se hace. De allí resaltó la importancia de ciertos talleres en los que el participante "aprende" a controlar esa energía que no es solo de los poetas y que finaliza en palabra escrita. Muchos escriben, en definitiva, pero pocos lo hacen con la conciencia del oficio.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De Extranjero, nos queda este poema flotando en la memoria...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Padre,</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>de madrugada en madrugada</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>voy arrastrando tu cadáver,</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>tu grito sedimentado,</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>tu hora imposible en todos los relojes,</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>el signo hostil que me dejaste</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>y que ahora reclama ser devuelto a lña ceniza:</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>tu cuerpo,</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>todo mordaza y pasos perdidos,</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>en el que se filtró la noche</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>para hacerse irremediable.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-19060769656589361232012-12-02T11:32:00.001-08:002012-12-02T11:32:53.537-08:00EN MEMORIA DE W. B. YEATS (muerto en enero de 1938)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-edxiINKjznc/ULusoeQwTtI/AAAAAAAABG0/GN62ynY9arI/s1600/auden.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="http://2.bp.blogspot.com/-edxiINKjznc/ULusoeQwTtI/AAAAAAAABG0/GN62ynY9arI/s320/auden.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 class="post-title entry-title" itemprop="name" style="color: #222222; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 24px; font-weight: normal; margin: 0.75em 0px 0px; position: relative;">
<span style="background-color: white;"><br /></span></h3>
<h3 class="post-title entry-title" itemprop="name" style="color: #222222; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 24px; font-weight: normal; margin: 0.75em 0px 0px; position: relative;">
<span style="background-color: white;">EN MEMORIA DE W. B. YEATS (muerto en enero de 1938)</span></h3>
<div class="post-header" style="color: #222222; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 13px; line-height: 1.6; margin: 0px 0px 1.5em;">
<div class="post-header-line-1">
</div>
</div>
<div class="post-body entry-content" id="post-body-2804430727185103607" itemprop="description articleBody" style="color: #222222; font-size: 15px; line-height: 1.4; position: relative; width: 560px;">
<span style="background-color: white;"><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">1 </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';"></span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">Desapareció en lo más crudo del invierno;</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">helados los arroyos, casi vacíos los aeropuertos;</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">desfiguraba la nieve las estatuas públicas;</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">se hundió el mercurio en las fauces del moribundo día.</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">Los pocos instrumentos que tenemos confirman</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">que el día de su muerte fue muy oscuro y frío.</span><br /><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">Lejos de su enfermedad</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">rondaban los lobos el bosque siempre verde; </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">el campesino río no se tentaba con muelles elegantes;</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">las lenguas enlutadas</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">ocultaron al verso la muerte del poeta.</span><br /><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">Para él fue la última tarde como él mismo,</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">una tarde de enfermeras y rumores;</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">se rebelaron las provincias de su cuerpo,</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">se vaciaron las plazas de su mente,</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">el silencio invadió los suburbios,</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">falló la corriente de sus sensaciones</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">y se fundió el poeta en sus admiradores.</span><br /><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">Ahora está desparramado en cien ciudades, </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">dado por entero a desconocidos afectos;</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">deberá ser feliz en un bosque distinto</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">y ser castigado por un código ajeno de conciencia.</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">Las palabras de un muerto</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">se modifican en las entrañas de los vivos.</span><br /><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">Pero en la importancia del ruido del mañana </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">cuando los agentes rujan como bestias en la Bolsa</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">y los pobres sigan con su sufrimiento acostumbrado, </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">y cada cual en su prisión casi se convenza de que es libre, </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">unos pocos millares pensarán en este día</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">como se piensa en un día en que se hizo algo apenas desusado.</span><br /><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">Los pocos instrumentos que tenemos confirman </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">que el día de su muerte fue muy oscuro y frío.</span><br /><br /><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">2</span><br /><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">Fuiste, como nosotros, un tonto; tu talento supo sobreponerse a todo:</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">la parroquia de mujeres ricas, el deterioro físico,</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">a ti mismo. La loca Irlanda te hirió, y tú hiciste poesía de tu herida.</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">Ahora Irlanda sigue con su misma locura y con su mismo clima,</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">porque la poesía no hace que sucedan cosas; sobrevive </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">en el valle que ella misma se crea, donde los ejecutivos </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">no se aventurarían; sigue fluyendo al sur </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">desde chozas de soledad y atareados dolores, </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">por las toscas ciudades en que nacemos y morimos; sobrevive </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">como forma de acontecer, como una boca.</span><br /><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">3</span><br /><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">Tierra, recibe a un huésped honorable: </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">bajan a William Yeats a su descanso eterno. </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">Que la urna irlandesa quede vacía de poesía.</span><br /><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">El tiempo que es intolerante</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">con el audaz y el inocente,</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">y en solo una semana indiferente</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">ante un hermoso físico,</span><br /><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">adora los idiomas y perdona</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">a quienes les dan vida;</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">perdona vanidades, cobardías,</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">y pone sus honores a sus pies.</span><br /><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">El tiempo que con esta extraña excusa</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">perdonó a Kipling sus ideas,</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">y habrá de perdonar a Paul Claudel,</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">perdona a los que escriben bien.</span><br /><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">En la pesadilla de la oscuridad </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">ladran los perros de Europa, </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">y esperan las naciones vivas, </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">cada cual secuestrada en su rencor;</span><br /><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">la desgracia intelectual</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">clava los ojos desde el humano rostro,</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">y en la mirada yacen congelados </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">los mares de la lástima.</span><br /><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">Sigue tu senda, poeta,</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">hasta el fondo de la noche;</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">con tu voz inconstreñible</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">convéncenos de la necesidad del regocijo;</span><br /><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">con el cultivo de un verso</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">convierte la maldición en un huerto; </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">cántale al fracaso humano </span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">en un rapto de aflicción;</span><br /><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">en el corazón desierto</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">deja que surja la curativa fuente.</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">En la prisión de sus días</span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms';">enséñale a alabar al hombre libre.<br /></span><br /><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-weight: bold;">W.H.Auden</span><span style="font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-style: italic;"><span style="font-family: 'trebuchet ms';">( Inglaterra/E.E.U.U.; York, Reino Unido, 1907-Viena, 1973) </span></span><br /><div style="text-align: start;">
<span style="font-family: 'trebuchet ms'; line-height: 1.4; text-align: right;"><br /></span></div>
<div style="text-align: start;">
<span style="font-family: 'trebuchet ms'; line-height: 1.4; text-align: right;">(De las traducciones de Rolando Costa Picazo</span><span style="line-height: 1.4; text-align: right;"><span style="font-family: Georgia, Utopia, Palatino Linotype, Palatino, serif;"> </span></span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; line-height: 1.4; text-align: right;">y J.R.Wilcock)</span></div>
</span></div>
Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-77468307646408139932012-12-02T11:26:00.001-08:002012-12-02T11:34:54.387-08:00La fuente curativa<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-UBWFiH8IgQg/ULurKXYNTfI/AAAAAAAABGs/XLgk1bjSq4k/s1600/heaney.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="http://2.bp.blogspot.com/-UBWFiH8IgQg/ULurKXYNTfI/AAAAAAAABGs/XLgk1bjSq4k/s320/heaney.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<span lang="ES" style="font-size: 18.0pt;"><br /></span>
<span lang="ES" style="font-size: 18.0pt;">La fuente curativa</span><span lang="ES"> <o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES"><span style="font-size: x-small;">(por Seamus Heaney)</span></span><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 24.0pt;">¿</span><span lang="ES">Para qué sirve
la poesía? Desde la apología que de ella hiciera Sir Philip Sidney y la defensa
de Shelley, han surgido muchas otras respuestas. Una de las más convincentes es
la de W. H. Auden en su poema titulado "En memoria de W. B. Yeats",
escrito entre la muerte de Yeats, en enero de 1939, y la invasión de Polonia
perpetrada por Alemania más adelante ese mismo año, que condujo al estallido de
<st1:personname productid="la Segunda Guerra" w:st="on">la Segunda Guerra</st1:personname>
Mundial. Sus versos finales son una suerte de plegaria a la sombra del poeta
muerto, pidiéndole que asegure la continuidad de la poesía en sí misma y que
garantice su constante virtud de transformación: "Que al corazón y a todos
sus desiertos/ La fuente curativa pueda abrazar. / Y que en la celda misma de
sus tiempos / Al hombre libre se le enseñe a alabar." <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Sería difícil no leer estos versos como algo más que una
elegía. No es solamente una mirada retrospectiva lo que los hace resonar como
un guante arrojado al rostro de la historia: se trata de la voz del espíritu
acorralado y oponiendo resistencia. Antes incluso de que el siglo veinte
alcanzara la mitad de su recorrido, había suficientes acontecimientos para que
los poetas y la poesía se sintieran abrumados, desde las guerras de trinchera
hasta el ascenso del nazismo, y aun así las estrofas de Auden suenan
intrépidas. Existe un impulso definido, carente de disculpas en los versos,
enfáticamente rimado y confiadamente métrico, lo cual significa que el poema
fluye con una fuerza indomable, mitad grito de guerra, mitad lamento. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Un grito de guerra que celebra a la poesía porque se halla del
lado de la vida, de la continuidad del esfuerzo y de la amplitud del espíritu.
Ciertamente, el efecto de la conclusión de Auden resulta tan poderoso que lo
hace contradecir algo que él mismo dice un poco antes en el poema, en un verso
que es, tal vez, el más citado y con mayor frecuencia malentendido: "Pues
la poesía no hace que ocurra nada." </div>
<span lang="ES"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<span lang="ES">
</span>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Esto también encarna una especie de desafío, pero del tipo que constantemente
se malentiende. La aseveración, en un principio, parece reconocer que la poesía
de alguna manera se queda corta, falla en cuanto a su función: claro que eso
sólo resultaría cabal si la función de la poesía fuera, ciertamente, hacer que
ocurriera algo además de su propia existencia. Auden, de hecho, no reconoce
ninguna de estas dos cosas; su verso surge en un pasaje donde no hay la menor
sugerencia de que la poesía, tomada simplemente como lo que es, sea nada menos
que una necesidad de vida.</span></div>
<span lang="ES">
<o:p></o:p></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">La paradoja radica, pues, en que justo cuando Auden componía
su famoso verso, había poetas que agitaban el sistema en otras regiones de
regímenes totalitarios del mundo, y no por medio de escritos propagandísticos,
sino al no abandonar las fascinantes y concentradas disciplinas de la escritura
lírica. <o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: 12pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span>
<span lang="ES">Fueron, por ejemplo, los poetas
rusos que ponían manos a la obra en lo que Auden llamaba "los ranchos del
aislamiento y las penas trabajadoras", quienes se hallaban entre los
causantes de la más profunda ansiedad política detrás de los muros del Kremlin.
<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">La década de los años treinta sufrió la más oscura represión
stalinista en <st1:personname productid="la Unión Soviética" w:st="on">la Unión
Soviética</st1:personname>, periodo en el cual poetas y escritores se veían
silenciados no sólo por el censor, sino también por el verdugo. En 1937,
pongamos por caso, la poesía de Osip Mandelstam tenía ya muchos años de no
publicarse: él vivía desterrado, lejos de Moscú, temiendo por su vida y al
mismo tiempo viviendo para que su poesía sobreviviera y permaneciera para
siempre como lo que Auden llamaba "una boca". <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">A principios de
esa década, había vuelto a escribir una especie de poesía lírica que, cual
desafío, estaba a tono con las leyes de su propia naturaleza artística, y esto
quería decir que se hallaba fatalmente fuera de tono respecto de las leyes
artísticas de la tierra en <st1:personname productid="la Unión Soviética." w:st="on">la Unión Soviética.</st1:personname> <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Dado que entendía los derechos y las libertades de la poesía
lírica como equivalentes de los derechos y las libertades fundamentales del ser
humano negados por el Estado, la vocación de Mandelstam como poeta se volvió la
expresión de un humanismo profundamente comprometido y de profunda oposición.
Era como si hubiera prestado juramento para encarnar una suerte de Antígona de
la imaginación, para obedecer las leyes de su musa más que las leyes de sus
maestros. Para él, "la inmutabilidad del habla articulada" era de una
importancia estremecedora. En un poema llega incluso a declarar que un poeta
fulminado por un verso es como la tierra fulminada por un meteoro; a partir de
esa imagen se pueden proyectar tanto la planta como el alzado de su poética y
de su filosofía. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Según el pensamiento de Mandelstam, no se podía fijar un sitio
para la doctrina de la necesidad histórica, que a fin de cuentas quedaba
reducida a la línea ideológica de partido que los poetas debían promover y a la
que se debían suscribir. En cuanto a lo que a él concierne, el logro creativo
en el arte y en la vida implica el pasar por alto la necesidad, la diestra
evasión de la siguiente movida obvia, la terminante añadidura de lo
impredecible. El asunto llega como una aparición y aun así no se puede
considerar fuera de lugar: he aquí lo que hace de los grandes poemas algo
indispensable e imposible de contradecir, lo que los hace sucesos en y acerca
de sí mismos. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Se puede responder a la pregunta de qué es lo que la poesía de
Mandelstam hace ocurrir diciendo que abre una brecha rumbo a la creación de
otros poemas, y al decir poemas me refiero no sólo a obras hechas de palabras y
después impresas en libros; también me refiero a la palabra en ese su sentido más
amplio, definido por el poeta Les Murray. Para él, "poema" puede
significar un gran sistema de creencias o una ética de la conducta. Y el siglo
veinte nos presenta con toda claridad un periodo durante el cual la cuestión
toda de la relación de la poesía con los valores humanos se conformó a un costo
extremo en las vidas de los poetas mismos, un periodo en el cual el equivalente
secular de la santidad se alcanzaba, con frecuencia, gracias a la devoción por
la vocación, y en el cual se ha dado hasta un cierto martirologio de los
escritores. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Basta pensar en nombres como los de Marina Tsvietáieva, Samuel
Beckett y Paul Celan para recordar con qué rigor, a qué costo y en medio de qué
soledad tan singular hollaron el camino del arte y lo siguieron hasta sus últimas
consecuencias. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">En el compromiso de esta voluntad –podríamos decir, citando
equivocadamente a Dante– iba implícito su tormento. Su sendero era una vía
ascética, no tanto en un bosque oscuro como en una vía negativa lingüística, y
fue a instancias de una vocación artística que cambiaron sus vidas y las
vivieron, en bien del lenguaje, llevando al lenguaje más allá. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Sin embargo, el camino ascético no fue el único elegido por la
poesía en este siglo. La extraordinaria fecundidad y fuerza hipnótica de poetas
como Vladimir Mayakovsky, Federico Gar-cía Lorca y Dylan Thomas debe, a su vez,
tomarse como una respuesta noble a los tiempos que les tocó vivir. Sus muertes
prematuras acaso los volvieron héroes culturales y los revistieron del glamour
de los estereotipos románticos; pero vaya si se yerguen como recordatorios de
las fuerzas del daimon del arte, su alianza con la voz cantante de Orfeo, el
mero poder hechizante de su discurso rítmico. Dylan Thomas penetró el oído de
los hablantes de lengua inglesa a mediados de siglo con una confianza
apocalíptica; lástima que luego, en los años cuarenta y cincuenta, la luz de la
fe en la vida misma comenzara a desvanecerse. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Después del holocausto, una nueva oscuridad se proyectó sobre
el siglo. Se instaló en la conciencia como una segunda caída, que no era parte
de algún mito de creación y redención, sino en verdad parte del registro
histórico, lo inimaginable al fondo de cualquier espejo en el cual los seres
humanos acaso optaran por mirar su reflejo. Aparece, por ejemplo, como telón de
fondo pesadillesco en poemas de Sylvia Plath que poseen calidad de parteaguas,
como "Papacito" y "Doña Lázara", publicados en su poemario
Ariel , de 1965. Éstos y otros poemas de Plath sí lograron que algo ocurriera
de cierta manera muy política: el resurgimiento y desafío de su obra, la
combinación de logro artístico y liberación personal que implicaban, todo eso
comenzó muy rápidamente a conducir la corriente de lo que en un principio se
llamó liberación de la mujer, después feminismo y, por último, política de
género. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">La obra de Plath, dicho de otro modo, tuvo un efecto
definitivamente cinético. "Cinético" es el vocablo empleado por el
Stephen Daedalus de Joyce, con objeto de describir el arte que provoca un
efecto de saldo o remanente sobre la vida. Arte que puede apropiarse, digamos,
con propósitos políticos o como estímulo para propósitos eróticos. Y tal efecto
de apropiación de la poesía en la vida es, por supuesto, un fenómeno bastante
común. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Si uno se pregunta hasta qué punto la visión compasiva de un
Neruda o un Brecht ayudó a los pobres y a los reprimidos, o a qué grado Hugh
MacDiarmid contribuyó a la evolución de una nueva conciencia nacional en
Escocia, no hallará una respuesta exacta; pero hay, en cambio, una certidumbre
en que algo real y positivo sí ocurrió. De igual modo, no cabe duda de que la
obra de poetas-soldados durante <st1:personname productid="la Primera Guerra" w:st="on">la Primera Guerra</st1:personname> Mundial afectó sus actitudes
respecto de la masacre masiva y la lealtad a las mitologías nacionales; de que
los poetas de Europa Oriental que se negaron a plegarse a las ideologías
comunistas mantuvieron vivo el espíritu de la resistencia que triunfó en 1989;
de que Allen Ginsberg y los poetas de la generación beat en general cambiaron
el clima de la cultura norteamericana, contribuyeron al movimiento en contra de
la guerra de Vietnam y aceleraron la revolución sexual; de que las poetas de
surgimiento posterior al de los logros de Plath llenaron de género su propuesta
y afectaron el clima social y político; de que los poetas pertenecientes a
minorías étnicas han tenido éxito al incorporar sus poemas a una obra más
amplia de solidaridad y otorgamiento de poderes; y así sucesivamente. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">La obra de todos estos poetas, en el sentido más obvio de la
expresión, sí hizo que algo positivo ocurriera. No obstante, doy por hecho que
ninguna poesía digna de llamarse tal es indiferente al mundo por el cual y al
cual responde. La función de respuesta, tal como lo ha señalado el poeta
estadunidense Robert Pinsky, es precisamente lo que hace a la poesía responsable
en el sentido más profundo: capaz y dispuesta a ofrecer una respuesta, pero una
respuesta en sus propios términos. Y son esos términos los que con frecuencia
fuerzan al poeta a recluirse en aquellos "ranchos del aislamiento y penas
trabajadoras" a que aludía Auden. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Comencé con una elegía para un poeta porque justamente con
motivo de la muerte de un poeta experimentamos con mayor fuerza la necesidad de
la poesía, y la gratitud más grande para con él por haber hecho cosas, como
decía Rilke, "capaces de eternidad". Cuando muere un poeta, siempre
surge una contradicción entre nuestra gratitud por lo que ha ganado el arte y
nuestros sentimientos de pérdida personal, y esta ambivalencia queda
poderosamente expresada en un par de versos de Tadg Dall O h-Uiginn, poeta
irlandés del siglo XV, escritos en memoria de su hermano, que era poeta a su
vez. Ante el hijo de su madre muerto, en palabras de O h-Uiginn, "La
poesía se ha acobardado/ Una duela de barril se ha aplastado/ Y el muro del
aprendizaje se ha derribado". <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">A pesar de la intensidad de la pena que se expresa, las
imágenes también ofrecen un magnífico panorama de la reciedumbre inmemorial de
la poesía, como la obra de contención de la madera y la piedra. Y precisamente
por eso cité los versos de O h-Uiginn a principios de noviembre del año pasado,
en el entierro de Ted Hughes. Con la muerte de este gran poeta inglés de la
segunda mitad de nuestro siglo se esclareció por completo que, a solas, él
había hecho un recordatorio de Inglaterra, por así decirlo, que había hecho
recordar a buena parte del país y de la cultura mucho de lo que acarrean su
tierra y su lengua. En cierto sentido, él volvió a enarcar el barril
colocándole una nueva duela. Este poeta moderno de Yorkshire, que en los años
sesenta publicó un poema titulado "El Toro Moisés", habría hecho muy
buenas migas con Caedmon, el primer poeta inglés, que comenzó a vivir como
trabajador de una granja en Nortumbria, un coterráneo norteño con el arpa bajo
un brazo y el bulto de forraje bajo el otro. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Al término de un siglo que ha visto las nubes de hongo sobre
Japón y el humo de las cámaras de gases sobre Europa, las regiones de sequía y
los casquetes polares derritiéndose, la lluvia ácida y la erosionada capa de
ozono, Hughes logró reconocer todas las verdades destructivas y, aun así,
seguir cantando como Caedmon acerca de la gloria de la creación. En su elegía a
su amigo y suegro, el granjero Jack Orchard, Ted escribió versos que ahora
expresan nuestro propio sentimiento de pérdida: <o:p></o:p></span></div>
<span lang="ES"> <o:p></o:p></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; margin-right: 36.0pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span lang="ES"> <o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: 5.0pt; margin-left: 36.0pt; margin-right: 36.0pt; margin-top: 5.0pt;">
<span lang="EN-GB">The trustful catle,
with frost on their backs<br />
Waiting for hay, waiting for warmth,<br />
Stand in a new emptiness.<br />
From now on, the land<br />
Will have to manage without him.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: 5.0pt; margin-left: 36.0pt; margin-right: 36.0pt; margin-top: 5.0pt;">
<span lang="ES">[El confiable ganado, con escarcha en el lomo,<br />
Espera la pastura, espera el calor,<br />
Parado en un nuevo vacío.<br />
De ahora en adelante, la tierra<br />
Tendrá que vérselas sin él.]<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"> <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">En este contexto, viene a la mente la frase de Auden, "el
cultivo de un verso", como la vieja relación, presente en la palabra
"cultivar", entre el cultivo y la cultura, relación que originalmente
deriva del verbo latino <i>colere</i>. Así que esto también me recuerda algo
que una vez dijo el poeta Joseph Brodsky en mi presencia, algo muy audenesco en
cuanto a su simple claridad y convicción. Los seres humanos, dijo, se han
puesto sobre la tierra para crear la civilización. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Y si aceptamos esa definición de nuestra <i>raison d´etre </i>humana,
entonces tendremos que admitir que en un siglo en el cual la inhumanidad nunca
se ha hallado fuera del alcance, los poetas han sido fieles a tal propósito y
han probado, ciertamente, constituir su centro. <o:p></o:p></span></div>
<i><span lang="ES"><br /></span></i>
<i><span lang="ES">Traducción de Pura López Colomé</span></i><span lang="ES"> <o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES" style="font-size: 10.0pt;"><br /></span>
<span lang="ES" style="font-size: 10.0pt;">Seamus Heaney, " La fuente
curativa", <i>Fractal</i> n°12, enero-abril, 1999, año 3, volumen IV, pp.
11-18.</span><span lang="ES"> <o:p></o:p></span>Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-78246104581525101012012-11-24T16:52:00.001-08:002012-11-24T16:56:07.654-08:00"Cavar"... un poema de Seamus Heaney <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-mhF5p9iN4H0/ULFrsGLt6gI/AAAAAAAABGM/xNjD0HkZFjo/s1600/Seamus+Heaney.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="229" src="http://3.bp.blogspot.com/-mhF5p9iN4H0/ULFrsGLt6gI/AAAAAAAABGM/xNjD0HkZFjo/s320/Seamus+Heaney.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="background-color: white;"><strong style="font-family: Bentham; line-height: 18px;"><br /></strong></span>
<span style="background-color: white;"><strong style="font-family: Bentham; line-height: 18px;"><br /></strong></span>
<span style="background-color: white;"><strong style="font-family: Bentham; font-size: x-large; line-height: 18px;">CAVAR</strong><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">Entre el índice y el pulgar</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">descansa la pluma gruesa, grata como un revólver.</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">Bajo mi ventana, el claro raspar</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">de la pala que se hunde en tierra arenisca:</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">mi padre, que cava. Observo desde arriba</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">el esfuerzo de su trasero entre las plantas;</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">se dobla, y se yergue veinte años antes,</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">agachándose rítmicamente entre hileras de patatas</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">donde cavaba.</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">La bota gruesa descansaba en la pala, era palanca</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">el mango apoyado con firmeza en la rodilla.</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">Arrancaba brotes fuertes, hincaba la hoja brillante,</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">esparcía patatas nuevas que nosotros recogíamos,</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">gozando de su dureza fría en nuestras manos.</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">¡Señor, cómo manejaba la pala el viejo!</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">Igual que su padre.</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">Mi abuelo cortaba más turba en un día</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">que nadie en la turbera de Toner.</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">Una vez le llevé leche en una botella</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">con un torpe tapón de papel. Se enderezó</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">para beberla, y volvió enseguida a la tarea</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">de cortar y cercenar con primor, arrojando terrones</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">por encima del hombro, ahondando más y mejor</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">a la busca de la turba blanca. Cavando.</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">Se despierta en mí el olor frío a mantillo,</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">el chapoteo de carbón empapado, los bruscos cortes</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">de la hoja que atraviesa raíces vivas.</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">Pero yo no tengo una pala con la que seguir</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">a hombres como ellos.</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">Entre el índice y el pulgar</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">descansa la gruesa pluma:</span><br style="font-family: Bentham; line-height: 18px;" /><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">cavaré con ella.</span></span><br />
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;"><br /></span></span>
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;"><br /></span></span>
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">Poema: <b>Seamus Heaney</b></span></span><br />
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: Bentham; line-height: 18px;">Traducción:<b> </b></span></span><span style="background-color: white; font-family: Bentham; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: justify;"><b>Brian Hughes y Esteban Pujals Gesalí.</b></span>Anonymousnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-27640163632671767342012-06-05T11:50:00.000-07:002012-06-05T11:50:05.828-07:00Cuentas tu oficio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-nPyRVhcIzOk/T85UuxnqWcI/AAAAAAAAA_A/lZ7w2Tm4z-0/s1600/21062_1375903438078_1246618231_31071517_5888941_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-nPyRVhcIzOk/T85UuxnqWcI/AAAAAAAAA_A/lZ7w2Tm4z-0/s320/21062_1375903438078_1246618231_31071517_5888941_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Cuentas tu oficio<br />
y escucho<br />
<br />
cómo te hablo de lo áspero<br />
me recuerdas perfecta<br />
lo insinúas todo<br />
la vida la historia<br />
<br />
cuando ya no te tenga<br />
<br />
guerrero enséñame<br />
nos queda tiempo<br />
<br />
<b><span style="font-size: x-small;">Poema de Yubi Cisneros</span></b><br />
<b><span style="font-size: x-small;">Del libro<i> Penumbras</i></span></b>Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-49186166215937284962012-06-05T08:41:00.002-07:002012-06-05T08:43:18.178-07:00Dos poemas<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-nw45uVYiEaA/T84ojQCHEwI/AAAAAAAAA-0/Ptoqgthnk5k/s1600/musicapoesia-destino.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="248" src="http://1.bp.blogspot.com/-nw45uVYiEaA/T84ojQCHEwI/AAAAAAAAA-0/Ptoqgthnk5k/s320/musicapoesia-destino.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Las palabras más ensordecedoras a mis oidos<br />
son las no dichas<br />
vacíos acentuados de tus miradas<br />
en una página en blanco<br />
<br />
Olas de luz me atraviesan<br />
solemnes y ruidosas<br />
indagando pensamientos agotadores.<br />
<br />
* * *<br />
<br />
Mato esa intención primigenia<br />
la evoco con palabras<br />
muere en formas<br />
<br />
Deja de ser el ánimo metamorfosis<br />
el ánima es ahora<br />
la subordinada<br />
<br />
<b><span style="font-size: x-small;">Poemas: Yossmar Nathaly García</span></b>Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-43147856290726930642012-05-30T12:05:00.001-07:002012-05-30T12:05:33.562-07:00Contra los poetas<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-M_aTrvubpso/T8Zvb0It-jI/AAAAAAAAA-o/DUtXQwTVvAs/s1600/az080909.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-M_aTrvubpso/T8Zvb0It-jI/AAAAAAAAA-o/DUtXQwTVvAs/s1600/az080909.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A los veinte años ya acumulan experiencias importantes: han
publicado poemas en revistas y antologías, han participado en talleres, han
escrito artículos para anuarios escolares y quizá han concedido una o dos
precoces entrevistas. Ya tienen listos sus primeros libros, que están a punto
de aparecer en editoriales emergentes. Son libros muy malos, pero por ahora eso
no importa. Sus poemas son largos y sentenciosos, abusan de los gerundios, de
los signos de exclamación y de los puntos suspensivos. Leen a Vicente Huidobro,
a Delmira Agustini y a Oliverio Girondo, pero sobre todo se leen los unos a los
otros, en interminables sesiones sólo a veces amistosas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A los veinticinco años ya han renegado de esos primeros
poemas, que consideran lejanos pecados de juventud. Esperan encontrar pronto la
madurez como poetas, que a ellos les importa mucho más que la madurez como
personas. El segundo libro cumple con creces el objetivo: no es bueno, pero
indudablemente es mejor que el primero. Dicen estar todavía buscando una voz
propia y mientras tanto planean antologías que incluyen a todo el grupo, pero
nadie quiere escribir el prólogo, pues nadie desea correr el riesgo de
convertirse en crítico literario.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A los treinta años ya han sufrido varios desengaños. Han
sido incluidos en antologías nacionales y latinoamericanas, pero han sido
excluidos de otras tantas publicaciones y les cuesta muchísimo aceptarlo. Por
momentos escriben solamente para demostrar cuán arbitrarias han sido esas
exclusiones. Han publicado, a esta altura, tres libros de poesía. Han fundado
dos editoriales y cuatro revistas literarias. En sus reseñas biográficas se
afirma que han participado en más de trece –en catorce– encuentros de poetas y
que sus libros han sido parcialmente traducidos al italiano. En realidad les
han traducido solamente un poema, pero da lo mismo: los han traducido, eso ya
es mérito suficiente.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Recién a los treinta y cinco años comienzan a incomodarse
cuando los presentan como poetas jóvenes. Ahora dictan talleres en los que
aconsejan a sus alumnos que eviten los gerundios, que cuiden los adjetivos, que
declaren la guerra a los puntos suspensivos y a los signos de exclamación. Les
inculcan la suprema libertad creadora, pero les prohíben una lista bastante
larga de palabras: vacío, angustia, desolación, desesperación, crepúsculo,
ocaso, alma, espíritu, corazón, vagina. Les hablan de melopoeia, de fanopoeia y
de logopoeia, pero se enredan un poco en la explicación. Se enamoran de poetas
de dieciséis años y las comparan con Alejandra Pizarnik, pero nunca han visto
una foto de Alejandra Pizarnik.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A los cuarenta años a nadie se le ocurre presentarlos como
poetas jóvenes, pues sus caras y sus barrigas han cambiado de forma tal vez
irreversible. Los poetas experimentan con mayor sufrimiento que el común de la
gente la llamada crisis de los cuarenta. No decidieron ser poetas para tener
cuarenta años. De ahora en adelante todo será decadencia. Se han vuelto
inofensivos. Es más fácil incluirlos, pedirles prólogos, invitarlos a los
recitales y aplaudirlos sin énfasis, respetuosamente. Son, en otras palabras,
verdaderos fracasados.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Para que el fracaso se cumpla es necesario que reciban, de
vez en cuando, señales equívocas. A los cincuenta, a los sesenta, a los setenta
años los poetas ganarán dos o tres premios menores; tímidos estudiantes de
pregrado y quizás alguna bella doctora norteamericana analizarán sus libros,
que tal vez serán traducidos al francés, al alemán, al griego o al menos al
argentino. Por lo demás, siempre habrá alguna editorial emergente interesada en
rescatarlos del olvido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Da lástima verlos junto al teléfono, esperando la noticia de
un premio, de una pensión del gobierno, de un homenaje, de un viajecito al sur,
lo que sea. Parecen niños asustados, y en el fondo eso son: niños asustados,
adolescentes ya muy viejos para suicidarse. A veces algún reportero compasivo
les pregunta para qué sirve la poesía en este mundo deshumanizado y consumista.
Ellos suspiran y responden lo que han respondido siempre: que sólo la poesía
salvará al mundo, que hay que buscar, en medio de la confusión, palabras
verdaderas y aferrarse a ellas. Lo dicen sin fe, rutinariamente, pero tienen
toda la razón.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Por Alejandro Zambra</b></div>
<div class="MsoNormal">
Publicado en Etiqueta Negra, número 65.
</div>Anonymousnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-76544854158025762452012-05-28T17:03:00.001-07:002012-05-28T17:04:16.248-07:00Fin de curso<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-Tw7zRIGt9ik/T8QRCfuX15I/AAAAAAAAA-c/5439TynLxtE/s1600/DSC04117.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://1.bp.blogspot.com/-Tw7zRIGt9ik/T8QRCfuX15I/AAAAAAAAA-c/5439TynLxtE/s320/DSC04117.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Foto oficial del fin de curso 2011-2012, del Taller de Poesía UCAB. De izquierda a derecha: Yubi Cisneros (excelente anfitriona esa tarde), Víctor Apóstol (llamado por alguno el Rimbaud tropical), Miguel Chilida (quien conjura las enfermedades en el poema y enferma a otros), Gabriel Arciniegas (quien logró vencer la emoción y controló la palabra después de arduas y penosas batallas), Yossmar Nathaly García (autora de espasmódicos poemas). Al centro: el responsable de este "desastre". Fue un buen año...Anonymousnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-88986192178637691632012-05-28T11:04:00.005-07:002012-05-28T11:04:45.264-07:00Poética de la sombra<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-IC63wXh0RPI/T8O-CmfgmJI/AAAAAAAAA-Q/lsIzfOeZh_E/s1600/Calles+nocturnas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://1.bp.blogspot.com/-IC63wXh0RPI/T8O-CmfgmJI/AAAAAAAAA-Q/lsIzfOeZh_E/s320/Calles+nocturnas.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="color: purple;"><br /></span><br />
<span style="color: purple;">De noche la ciudad</span><br />
<span style="color: purple;">es una imagen lograda.</span><br />
<span style="color: purple;">Las rutas y semáforos</span><br />
<span style="color: purple;">son una expansión</span><br />
<span style="color: purple;">de los sentidos,</span><br />
<span style="color: purple;">que giran sus luces</span><br />
<span style="color: purple;">alrededor del poema.</span><br />
<span style="color: purple;"><br /></span><br />
<span style="color: purple;"><b>Poema de Miguel Chillida</b></span><br />
<span style="color: purple;"><br /></span><br />
<br />Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-79439460823019774922012-05-28T07:10:00.002-07:002012-05-28T07:10:50.661-07:00Dormiría entre las cruces...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-CT8ofpWC4y4/T8OHGkbFOXI/AAAAAAAAA-E/GT0t5kJ0_NA/s1600/Anunciaci_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="229" src="http://1.bp.blogspot.com/-CT8ofpWC4y4/T8OHGkbFOXI/AAAAAAAAA-E/GT0t5kJ0_NA/s320/Anunciaci_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<span style="color: blue;">Dormiría entre las cruces, muy disciplinadamente,</span><br />
<span style="color: blue;">bajo la harina rosa de la anunciación</span><br />
<span style="color: blue;">y la sangre del descendimiento.</span><br />
<span style="color: blue;">Así, levantado: plegado a la medida</span><br />
<span style="color: blue;">del tronco. Como una gruesa curva</span><br />
<span style="color: blue;">que da la raya en su cabello</span><br />
<span style="color: blue;">pero en el lado la única abertura</span><br />
<span style="color: blue;">con termas suficientes para llenar una boca.</span><br />
<span style="color: blue;">Y para alimentar a todas.</span><br />
<span style="color: blue;"> Con las heridas importantes</span><br />
<span style="color: blue;"> Reina.</span><br />
<span style="color: blue;"><br /></span><br />
<b><span style="color: blue;">Poema de Víctor Apóstol</span></b><br />
<b><span style="color: blue; font-size: x-small;">Óleo de Orlando Arias Morales</span></b>Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-72591984852647714622012-05-28T07:00:00.000-07:002012-05-28T07:00:03.909-07:00Agonía<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-omz7q3UpwS0/T8OEMoloEBI/AAAAAAAAA94/NqO1rn1-d30/s1600/agonia+detalle1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://3.bp.blogspot.com/-omz7q3UpwS0/T8OEMoloEBI/AAAAAAAAA94/NqO1rn1-d30/s320/agonia+detalle1.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
esta postración tuya<br />
consunción<br />
entre capas espesas<br />
corazón atenazado entre púas<br />
bañas el horizonte de tinieblas<br />
<br />
escudo abollado<br />
en grietas de martirio<br />
lanza resplandeciente<br />
arrumada en el rincón<br />
esperas el brazo fuerte que te empuñe<br />
mas, no es<br />
<br />
renuente<br />
su peso es el peso del mundo<br />
abarca en sí la gravitante fragilidad<br />
de lo pensado<br />
lo indecible<br />
la espina desnuda que sangra<br />
lo rezumante del áspero verbo<br />
<br />
desdecirse<br />
es el agravio que se olvida<br />
es vacilar<br />
ante las quemaduras<br />
humectar el esparto del alma<br />
dislocar el dolor donde más duele<br />
es el decidirse a vivir<br />
del ofensor transmutado en oferente<br />
<br />
<b>Poema de Gabriel Arciniegas</b><br />
<b><span style="font-size: x-small;">Óleo sobre madera de Rosa Jiménez (Detalle)</span></b>Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-8624449461437288862012-04-22T05:17:00.000-07:002012-04-22T05:19:07.635-07:00Gramática de la muerte<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-gTtPJsQc2AE/T5Py7pI6spI/AAAAAAAAA9w/LwGHgyuj9R8/s1600/166667_105319156210456_100001971168031_33939_1515106_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-gTtPJsQc2AE/T5Py7pI6spI/AAAAAAAAA9w/LwGHgyuj9R8/s320/166667_105319156210456_100001971168031_33939_1515106_n.jpg" width="262" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
En estas pasadas vacaciones de Semana Santa, la providencia quiso que pudiera reencontrarme (más allá del terreno de lo virtual) con Miguel Ángel Alonso, lejano amigo, participante del primer Taller de Poesía (1990-1991) que dictase en la UCAB. Grata y larga conversación acompañada de los varios libros que, en materia de poesía, ha publicado en Tenerife, España, lugar donde tiene su residencia. Su trabajo poético da cuenta de un, cada vez más, dominio firme de la palabra, la imagen y la tradición lírica venezolana. Acá, un poema de su libro <i>Palabras en los ojos</i> (2011), accésit del Premio de Poesía Tomás Morales, en su edición del 2010.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">GRAMÁTICA DE LA MUERTE</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Mi cuerpo vendrá a ser</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">simple sedimento: una palabra</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">con otro significado,</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">descolorida y fértil</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">en cada una de sus partes,</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">anclada sombra</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">musitando entre lombrices.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Tu cuerpo vendrá a ser</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">una endeble desinencia</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">del hedor y la armonía;</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">un hito cobijado por larvas</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">diacríticas, por heces.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Su cuerpo ya es, será</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">una tediosa concordancia</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">con la tierra pútrida</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">cuyas entrañas deletrearemos</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">con los mismos</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">huesos, con las uñas mismas</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">girando como</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">un rompo tras el tiempo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Nuestro cuerpo vendrá a ser</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">la oración subordinada</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">del fango y del celaje, siempre,</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">o la mayoría de las veces</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">orín nominativo, vocal oscura.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Vuestro cuerpo tan solo</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">una humilde tiza para escribir</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">con el en el abismo,</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">un avecilla clausurada desde</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">ninguna providencia;</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">repulsivo cascote de lo eterno</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">(o de lo etéreo, mejor dicho),</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">eso vendrá a ser.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Sus cuerpos, los de ellos, ya</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">son, serán emboscados linotipos</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">que la muerte toca</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">con dedos o lengua de papel.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Poema de Miguel Ángel Alonso</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-23357854385621490462012-04-20T06:59:00.000-07:002012-04-20T06:59:13.638-07:00Eleonora Requena, de nuevo<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-oPA4aRr2Tuk/T5FnxYK_SAI/AAAAAAAAA9o/dfmlCgWOSYY/s1600/eleonora-requena.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-oPA4aRr2Tuk/T5FnxYK_SAI/AAAAAAAAA9o/dfmlCgWOSYY/s320/eleonora-requena.jpg" width="245" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Una nueva visita de Eleonora Requena a nuestro Taller de Poesía, el pasado lunes 16 de abril d 2012. Grata sesión, pero plena de la tensión que genera la palabra poética. Nos ofreció un recorrido por la génesis de sus diversas publicaciones: <i>Sed</i> (1998), <i>Mandados</i> (2000), <i>Es de día</i> (2004), <i>La noche y sus agüeros</i> (2007), <i>Ética del aire</i> (2008), así como por los caminos que desanda actualmente. De este último trecho, el siguiente poema:</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #666666; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: right;">
<em><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #666666; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: right;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><i><br /></i></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: right;">
<em><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Incendio mi prisión. Tiro mis vestidos al fuego. Arrojo al reloj que fue mi corazón fuera de mi pecho. Salgo a la calle, vestida con mi propia sangre.</span></em></div>
<div style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: right;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><em></em></span><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Heiner Müller. Máquina Hamlet</span></div>
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"></span><br />
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-En otro lugar abro la senda, ahora desliza entre los juncos nada</span></div>
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-Voluntad, me contrarías</span></div>
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">debí vivir por siempre para al fin disolverme</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"></span><br />
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">- Suéltenme, deténganme, al barro debo ir, al fondo</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><o:p> </o:p>-Quise desaparecer pero el silencio trama en leves ondas</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<o:p></o:p><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-Ellos con sus sierpes, con sus culpas, con su miedo</span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">todo ha de saberse y de fingirse</span></div>
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">soy laida, la presencia infame</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"></span><br />
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-Al cabo de otro tiempo</span></div>
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">ineluctablemente </span><br />
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">¿germinaré?</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-Incorruptibles voces orlan un festín de ratas</span></div>
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><i>Ya murió, ya murió, ¿Ha qué más dolor?<o:p></o:p></i></span><br />
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"></span><br />
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-No soy <i>ella</i>, la silente y torva, la sin voz</span></div>
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">-Soy mi propio gesto anegado, la fantasmagoría de un encanto </span></div>
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">la niña, la puta, la suicida, la alocada </span><br />
<span style="background-color: white; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">carne fresca para los perros</span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b><br /></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><b>Eleonora Requena</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Poema sin título tomado de su blog <i>Nocturna, mas no funesta</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; margin-bottom: 10pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span><a href="http://nocturna-mas-no-funesta.blogspot.com/" style="background-color: transparent;">http://nocturna-mas-no-funesta.blogspot.com/</a></div>Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-63411647618391781472012-04-08T09:14:00.000-07:002012-04-08T09:16:05.377-07:00Nuevo libro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-DWqHJUJ9zt4/T4G5FNajvgI/AAAAAAAAA9Q/_hJJ39mcWl8/s1600/978-3-8484-7027-3_Coverpreview+(3)-page-001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="230" src="http://2.bp.blogspot.com/-DWqHJUJ9zt4/T4G5FNajvgI/AAAAAAAAA9Q/_hJJ39mcWl8/s320/978-3-8484-7027-3_Coverpreview+(3)-page-001.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b style="background-color: white; color: #474b4e; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; text-align: left;"><span style="font-size: medium;">Poesía y suicidio. Venezuela, siglo XX</span></b><br />
<b style="background-color: white; color: #474b4e; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; text-align: left;"><br /></b><br />
<div style="background-color: white; color: #474b4e; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #474b4e; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-left: 36pt; text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #2a2a2a; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 24px;">Tengo el agrado de presentar mi reciente libro titulado<i>Poesía y suicidio. Venezuela, siglo XX</i>, publicado por EAE Lambert Académica Publishing, Saarbrücken, Alemania. Ya se encuentra disponible en su versión en papel en diversas librerías europeas y de países de América como Argentina y Colombia. Una cómoda posibilidad para el continente americano es la propia editorial (<a href="http://www.eae-publishing.com/" style="color: #d6a0b6; font-weight: bold; text-decoration: none;" target="_blank"><span style="color: #0068cf;">www.eae-publishing.com/</span></a>),</span><span style="color: #2a2a2a; font-family: 'Courier New'; font-size: 12pt; line-height: 24px;"><a href="http://www.morebooks.de/" style="color: #d6a0b6; font-weight: bold; text-decoration: none;" target="_blank"><span style="color: #0068cf; font-family: 'Arial Unicode MS', sans-serif;">www.morebooks.de/</span></a></span><span style="color: #2a2a2a; font-family: 'Arial Unicode MS', sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 24px;"> y</span><i><span style="color: #2a2a2a; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 24px;"> </span></i><span style="color: #2a2a2a; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 24px;">amazon.com y sus subsidiarias en España, Reino Unido y Francia. Este libro, resultado de una investigación de más de veinte años, constituye mi aporte a un tema hasta ahora inédito en los estudios literarios venezolanos. </span><span lang="ES" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 24px;">El trabajo está organizado en cuatro capítulos: el primero, que sirve de antesala, indaga acerca de las relaciones entre la palabra y el acto del suicidio y pasa revista a una serie de artistas y poetas que decidieron poner fin a sus días de esta manera; luego se hace una indagación breve en aspectos biográficos y literarios de poetas venezolanos del siglo XX, desde Elías David Curiel hasta Miyó Vestrini, siguiendo un orden cronológico basado en la fecha de deceso de cada autor. El segundo capítulo, una vez vistos los casos que anteceden al de Martha Kornblith, indaga primero en la biografía de la poeta, en busca de datos que permitan atisbar conexiones con su obra, y luego revisa lo que la crítica ha visto en ella. Seguidamente se aborda el estudio de la poesía publicada de Kornblith, desde una perspectiva propia, fundada en los signos recurrentes en su obra. La base del análisis se halla en la experiencia que hemos acumulado con la semiología. Finalmente, unas conclusiones ofrecidas en una suerte de capítulo abierto, que intenta desentrañar las relaciones existentes entre la vida de la autora y la voz hablante en sus textos.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #474b4e; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-left: 36pt; text-align: left;">
<span lang="ES" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 24px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #474b4e; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-left: 36pt; text-align: left;">
<span lang="ES" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 24px;">Espero lo disfruten y podamos comentarlo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #474b4e; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-left: 36pt; text-align: left;">
<span lang="ES" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 24px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #474b4e; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-left: 36pt; text-align: left;">
<span lang="ES" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 24px;"><b>Miguel Marcotrigiano</b></span></div>Anonymousnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-1558250279389207142012-02-17T03:07:00.000-08:002012-02-17T05:01:44.098-08:00Dictamen<a href="http://1.bp.blogspot.com/-5Jj9h9STPos/Tz42SfvfkNI/AAAAAAAAA8o/0MxewHoa_f4/s1600/abandono.png"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 299px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-5Jj9h9STPos/Tz42SfvfkNI/AAAAAAAAA8o/0MxewHoa_f4/s400/abandono.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5710061068938612946" border="0" /></a><br />Arquéame los labios para beber del costado. Ordeno, ruego, me niego. Por lo degustado me jalas y me abandono en el rito. Un día tendré en las encías tu aurífero germen. ¿Me darás de nuevo tu descanso? Una profunda respiración engavetada. Un corazón embebido.<br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-weight: bold;">Víctor Apóstol</span></span>Anonymousnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-86172877001687422222012-02-17T02:56:00.001-08:002012-03-03T19:33:27.238-08:00De vuelta al fuego<a href="http://3.bp.blogspot.com/-5Jt1I9UkXYc/Tz4y4rjsRII/AAAAAAAAA8c/1bc0cEjdqlk/s1600/PLACETASHOSPITAL.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-5Jt1I9UkXYc/Tz4y4rjsRII/AAAAAAAAA8c/1bc0cEjdqlk/s400/PLACETASHOSPITAL.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5710057326898857090" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;">De vuelta al fuego</span><br /><br />a la cama del hospital<br />a todo el tiempo perdido.<br />El pabellón está ante mí otra vez,<br />observo sus pasillos.<br /><br />Los reptiles se aferran a la cama,<br />soy uno de ellos.<br /><br />En la línea del frente<br />repto con patas ovíparas<br />por el suelo del hospital,<br />donde las enfermeras miran<br />con ojos predadores.<br /><br /><span style="font-style: italic;">-William, claro que hay flores en el infierno,</span><br style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;">¿pero qué clase de flores?</span><br /><br />Abro lentamente la puerta:<br />adentro una habitación<br />amenaza con calcinarse.<br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-weight: bold;">Miguel Chillida</span></span>Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-5653013984396779022012-01-25T17:03:00.000-08:002012-01-25T17:08:14.247-08:00DE LA PROVINCIA AL INFINITO<a href="http://2.bp.blogspot.com/-qStF7qYxhf0/TyCnMRMK_3I/AAAAAAAAA8I/uwK-3YSQpZc/s1600/cimg2124.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-qStF7qYxhf0/TyCnMRMK_3I/AAAAAAAAA8I/uwK-3YSQpZc/s400/cimg2124.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5701740957465771890" /></a><br /><p class="MsoNormal" align="center" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: center; "><b><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></b></p><p class="MsoNormal" align="center" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: center; "><b><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; ">DE LA PROVINCIA AL INFINITO<o:p></o:p></span></b></p><p class="MsoNormal" align="center" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: center; "><b><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; ">ACERCA DE LA POESÍA DE CARLOS ILDEMAR PÉREZ</span></b></p><p class="MsoNormal" align="center" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: center; "><b><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1em; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; text-indent: 36pt; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; line-height: 18px; font-family: Arial, sans-serif; ">En Maracaibo, esa ciudad surreal (por lo menos así reposa en mi memoria, pues los primeros 7 años de mi vida los viví en su canícula), unos jóvenes poetas, llamados Alberto Áñez Medina, Blas Perozo Naveda,Douglas Gutiérrez Ludovic, Enrique León, y otros más jóvenes (para entonces) forjaron una palabra poética marcada a sol y fuego por un regionalismo exacerbado, matizado a la vez por un humor oscilante entre la risa franca y la “arrechera”, en medio de referencias a la tradición, a los lugares y a la gente de Maracaibo. También constituyó novedad en los poemas que circularon en ese entonces la búsqueda de la identidad en las letras y en los ritmos de la música popular como el boero y la salsa, por ejemplo. Quizás lo más relevante en dicha poesía era que la expresión se daba bajo el ropaje de los giros dialectales propios del hablar marabino.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 1em; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; line-height: 18px; font-family: Arial, sans-serif; ">Recordamos entonces versos como estos:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "></span><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Yo escribo este poema de amor<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">para vos<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">para vos<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">así como un chiste<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">sin temor a caer en la cursilería o lo chabacano<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">No me importa<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">porque este mal poema de amor<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">vuela por encima de nuestra derrota.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Blas Perozo Naveda<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span style="font-family: Arial, sans-serif; ">(</span><i style="font-family: Arial, sans-serif; ">Date por muerto que sois hombre perdido</i><span style="font-family: Arial, sans-serif; ">, 1974)</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; ">O estos otros:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; "><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "></span><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Inaudito padre, las letras, que para<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">que para qué servía eso que no da cobres, tu resignación<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">a mi vocación profesional, algú día no joda algún<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">día se van a acordar de mí…<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Douglas Gutiérrez Ludovic<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">(<i>El jol de la fama o el orgullo de la familia</i>,1974)</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; ">Corrían entonces los injustamente olvidados y preteridos años setenta. Rica imaginería que se funda en símbolos ancestrales como los vetustos Dodge Darts y la Música Disco, empeñada, ella solita, en sobrevivir al rock melodioso que se imponía al estridente.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; ">El recuerdo de estas cosas pertenecientes a la historia familiar, ancladas para siempre en una memoria por la que pocos darían unos cobres, viene a cuento a raíz del Premio de Poesía de la Bienal de Literatura Miguel Ramón Utrera, que otorgara la Secretaría de Cultura de la Gobernación del estado Aragua, el 2 de septiembre de 2011. El Veredicto, firmado por los poetas Luis Alberto Crespo, Pedro Ruiz e Ingrid Chicot, acusa la unanimidad y los “relevantes hallazgos formales de la lengua regional”, así como “su fidelidad temática” del libro Provinciano Cósmico, cuyo autor, el Poeta Carlos Ildemar Pérez Hernández, proveniente de la cosmopolita (mas no por ello carente de provincianismo) ciudad de Maracaibo.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; ">A este Poeta laureado lo conocí en la otra orilla, en la antigua Salamanca castellana, pues él se encontraba allí en calidad de profesor invitado para dictar la Cátedra Ramos Sucre, con la que su prestigiosa Universidad honra las letras de esta nunca bien ponderada Tierra de Gracia. Dictaba un curso diseñado por él mismo sobre Poetología venezolana al cual me acerqué, sólo a algunas de las sesiones, pero que seguí buenamente en los bares de vino y tapas salmantinos, donde ocurrían las residuas del programa. Venir a conocer al profesor, al poeta y al amigo tan lejos de tierras venezolanas, signaría por siempre una relación fundada –como corresponde- en la palabra.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; ">Su trayectoria profesional no es breve y bástenos señalar que es un concienzudo investigador, quien ha ejercido desde hace muchos años la docencia en La Universidad del Zulia, de cuya Escuela de Letras es su actual Director. Entre su obra poética destacamos <i>Los heredarios</i> (1988), Premio Mención Poesía del III Concurso Literario de LUZ;<i>Estrictís de la muchacha más cercana</i> (1991); <i>Flores para cuando María Calcaño regrese</i> (1992), honrada con el V Concurso Literario Mención poesía; <i>Sermones para vivir aquí</i> (1993); <i>Papá civil</i> (1993); <i>Olas para niños navegantes</i> (2000); <i>¡A que no me come el gato!</i>(2000);<i>Tráglaba jetoria</i> (2004); <i>El señor Homo Sapiens se hace a la vida de poeta</i> (2005); y <i>Chiquirriticos musicantes </i>(2009). También es autor de un curioso libro de reflexiones sobre el lenguaje y el poema titulado <i>La mano de obra.Poetología autocrítica del proceso creador</i>(2007).</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; ">Provinciano cósmico es una propuesta que en el Veredicto mencionado señalan como reveladora de “una voz poética” en la que la “palabra popular” resuena en tres ámbitos: la “vivencia humana”, la “íntima” y la “totalizadora”. Del espacio propio, íntimo, personal, el lenguaje sirve de catapulta para arrojar bien lejos al ser que lo porta y lo perpetra.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "></span><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Lejanía vení<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Llega de lejos lejanía<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Para que estés pendiente<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Cuando a mis manos<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Me las obliguen a estar arriconadas<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 36pt; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; text-indent: 36pt; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">En la fosa del pecho<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 36pt; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; text-indent: 36pt; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 36pt; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; text-indent: 36pt; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">(“Dejarse”)</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; ">La lengua es espacio definitorio y, a un tiempo, crisol donde transmutar la vida familiar en esencia de sí, donde mezclar y refundir lo poco en mucho, lo mínimo en imenso, la particular en lo cósmico:</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-indent: 36pt; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-indent: 36pt; ">“Lo más mejor</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">El patio<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Eso que está ahí<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Pa vos aunque no esté<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Donde el alma muchacho<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Te se cayó”<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">(“Doña Ángela Elena Hernández de Pérez”)</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; ">En este libro la escritura se torna insufrible, se resiste a una interpretación convencional, aunque surja de la convención misma. Los temas universales atraviesan el libro en su totalidad, pero se guarecen bajo el alero de la palabra ruda y suave a un tiempo de lo coloquial. La imagen, reina absoluta del poema, sin embargo reclama su presencia y la atención debida.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "></span><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">No había más muerte para morirse<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Y era suerte más que nada<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Tener la tardanza de nuestra parte<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Respiraba ajena si es que respiraba<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Andaba quieta<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Entre lo que podía andar<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Quiso dejarnos<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Y nos dejó intactos<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">Es que ni se atrevió<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">A hurgar en el abandono de alma<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">De nuestros corotos<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">(“De rigor mortis otra visita”)</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; ">Lo cósmico se encuentra en el patio de atrás, juntos a los macundales y las palabras que algunos desean olvidar. La palabra nombra y funda… y nombra más de lo que en un principio se pretendía expresar. El hombre (de provincia, de ciudad y universal) se muestra y se oculta en lo dicho. A veces desaparece y deja que solo su eco acuse el fuego entrampado en la ceniza. El indicio se convierte en símbolo y este es el lenguaje de los mitos. Es la sangre la que clama por la religión universal. Aquella que nace del mínimo gesto. Porque el poema, a fin de cuentas “se persigna con palabrotas y ríe tontamente”, tal y como reflexiona el poeta ensayista en su “La mano de obra”.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; ">En el poema que da título al libro llegamos a leer:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; "><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "></span><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">El hilo limita la curva de la sangre<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">La sangre parece sangre<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">“Cristo aparecido aparecela”<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">(…)<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">¿Por qué finalizo</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: small; text-indent: 36pt; ">En el encantamiento de estos escombros?</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: small; text-indent: 36pt; ">Un trago de feliz más bien cenizas</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: small; text-indent: 36pt; ">Es lo que soy</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span style="font-size: small; font-family: Arial, sans-serif; text-indent: 36pt; ">Mientras parezco toda la desnudez</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; ">(“Provinciano cósmico”)</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; ">El poema, afortunadamente, siempre vence al hombre. Porque éste tiene delirios de grandeza y siente culpa de su inmediatez; y aquél, en cambio, tiene hambre de infinitud, su grandeza es el delirio absoluto.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; "><b><br /></b></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0px; color: rgb(71, 75, 78); font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); text-align: justify; "><span lang="ES" style="font-size: 12pt; font-family: Arial, sans-serif; "><b>Miguel Marcotrigiano L.</b></span></p>Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-31687913302340166842011-07-27T11:21:00.000-07:002011-07-27T11:37:54.325-07:00entre tu angustia...<a href="http://3.bp.blogspot.com/-tgw-3oeCQtU/TjBZct-myzI/AAAAAAAAA7g/S_O0COoyBx4/s1600/dragon_negro.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5634101483753884466" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-tgw-3oeCQtU/TjBZct-myzI/AAAAAAAAA7g/S_O0COoyBx4/s400/dragon_negro.jpg" /></a><br /><br /><div><span style="color:#663300;">entre tu angustia</span></div><br /><div><span style="color:#663300;">y mi brazo amputado</span></div><br /><div><span style="color:#663300;">hay un dragón</span></div><br /><div><span style="color:#663300;"></span></div><br /><div><span style="color:#663300;">su lengua te toca</span></div><br /><div><span style="color:#663300;">despierta tus paranoias</span></div><br /><div><span style="color:#663300;">y recoge lo que dejas al salir</span></div><br /><div><span style="color:#663300;"></span></div><br /><div><span style="color:#663300;">su cola tumba mis libros del estante</span></div><br /><div><span style="color:#663300;">me golpea sin darse cuenta</span></div><br /><div><span style="color:#663300;">desordena las notas</span></div><br /><div><span style="color:#663300;">acompaña mis pesadillas</span></div><br /><div><span style="color:#663300;"></span></div><br /><div><span style="color:#663300;">él esquiva los nombres</span></div><br /><div><span style="color:#663300;">nos evade</span></div><br /><div><span style="color:#663300;"></span></div><br /><div><span style="color:#663300;">pero aunque no lo veamos</span></div><br /><div><span style="color:#663300;">sabemos</span></div><br /><div><span style="color:#663300;"></span></div><br /><div><span style="color:#663300;">entre tu angustia</span></div><br /><div><span style="color:#663300;">y mis gestos suicidas</span></div><br /><div><span style="color:#663300;">hay un dragón</span></div><br /><div><span style="color:#663300;"></span></div><br /><div><strong><span style="font-size:85%;color:#663300;">Carlos Colmenares Gil</span></strong></div><br /><div><strong><span style="font-size:78%;color:#663300;">(Poema perteneciente al libro <em>dos mil nueve, </em>ganador del Concurso Nacional de Literatura Stefania Mosca 2011)</span></strong></div>Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-67443132724304888842011-04-18T03:05:00.000-07:002011-04-18T03:57:49.746-07:00Manuel Llorens: La escritura no entraña sufrimiento<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-zAz52IkUBnI/TawZCWU5MhI/AAAAAAAAA7E/wrWVIoWc7GE/s1600/manuel_llorens.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 308px; height: 208px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-zAz52IkUBnI/TawZCWU5MhI/AAAAAAAAA7E/wrWVIoWc7GE/s400/manuel_llorens.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5596875965058331154" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><br />Una sonrisa constante y una amable disposición caracterizó la visita del poeta Manuel Llorens a nuestros predios. La tarde del martes 12 de abril pudimos, al fin, concretar el encuentro que estaba pendiente desde los lejanos días del año 2000, cuando incluíamos una pequeña reseña de su primer trabajo publicado en <span style="font-style: italic;">Las voces de la Hidra. La poesía venezolana de los años 90</span> (2002), pues -pese a la brevedad de la selección- sus poemas lograron impactarnos.<br /><br />Manuel Llorens (Caracas, 1973) conversó sobre su oficio y su profesión; sobre sus estudios y sus labores académicas; sobre sunavegación en las aguas del poema y la marea de la llamada "vida real". Recordó los días del ya lejano Taller dirigido por Igor Barreto, en el CELARG, donde compartió "pupitre" con Alfredo Herrera Salas y Belkys Arredondo, entre otros poetas condiscípulos. Asimismo, "trajo al corazón presente" sus estudios de Psicología en la UCAB, Escuela de donde egresó y en la que ejerce funciones docentes. Pues de ese taller nace su <span style="font-style: italic;">Vaca peligrosa y otras aves migratorias </span>(El pez soluble, 1999), brevísima <span style="font-style: italic;">plaquette</span> de firme trazo y mejores contenidos. La escritura, secuela de una herencia familiar (el abuelo, la Guerra Civil Española, el catalán como versión del idioma), vino a "concretarse" en esta primera obra que vio luz gracias a las gestiones de la amistad y las editoriales alternativas. Luego vendría su premiado P<span style="font-style: italic;">oema para un lunes bancario</span> (Celarg, 2006) con el que obtuviera el reconocimiento del jurado para el Premio Fernando Paz Castillo de ese año. El poema, acá, menos aleatorio, más pensado en forma de libro, vendría a confirmar una escritura de calidad que ya se anunciaba en el trabajo anterior.<br /><br />Entre otros asuntos, Llorens discernió acerca de la escritura narrativa (participó en el Taller de Ángel Gustavo Infante en el CELARG) y sus vinculaciones con la poesía. Habló de los reconocimientos que le ha dejado la aventura del cuento y de sus aspiraciones en este ámbito. Cómo uno y otro género se confabulan para nutrirse, y cómo -en definitiva- la escritura literaria conforma un espacio grato y no entraña sufrimiento alguno.<br /><br />Inevitablemente, llegamos a <span style="font-style: italic;">Hipótesis neuropsiquiátricas</span> (aún inédito y cuyo autor gentilmente nos había cedido para que curioséaramos en su interior) y de cómo se establecen las vinculaciones naturales entre la poesía y la psiquiatría: el tono lúdico del libro, la ironía como recurso y sendero obligado, el lenguaje psicologizado y psiquiatrizado que arropa la vida personal y el espacio de creación, entre otros temas, fueron pasto de los talleristas y del invitado. Concluye el poeta: este código se convierte en substituto del lenguaje emocional del hombre.<br /><br />Ya en este territorio, no podíamos perder la oportunidad para que el poeta-psicólogo nos hablase desde su doble rol acerca de la literatura como terapia, como actividad sanadora. Ante argumentos como "la poesía no es medicina, está allí y ya", que esgrimiría alguna vez Gonzalo Rojas, Llorens evocó sus experiencias: las consultas, los pacientes, las historias que merecen ser contadas. Menciona, a un tiempo, autores venezolanos vinculados a ambas comarcas: Ana Teresa Torres, Fernando Yurman, Martha Körnblith, Hanni Ossott, Ida Gramcko, Luis Enrique Belmonte, Miguel Ángel De Lima... En nuestra mente recorre el fantasma de la locura, el suicidio y la literatura.<br /><br />Al fin la pregunta: "Manuel: ¿la poesía cura, sana, salva?" Y la respuesta certera: "La poesía ayuda a expandir conciencia, ayuda a crear espacios de experiencia de verdad"... Eso, en defintiva, ya es bastante.<br /><br />Cerramos con este breve texto de su libro inédito, intitulado "Sala de espera":<br /><br /><span style="font-style: italic;">un niño baila frente a ti</span><br /><span style="font-style: italic;">un poeta</span> <span style="font-style: italic;"><br />ante la página en blanco</span> <span style="font-style: italic;"><br /><br />la mirada es un milagro</span> <span style="font-style: italic;"><br />y la poesía</span><br /> <span style="font-style: italic;">es una gran sala de espera</span><br /><br /><br /></div>Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-37787882017885559912011-04-01T05:47:00.001-07:002011-04-01T05:48:58.260-07:00Mark Strand en la UCAB<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-cUJQfQ66AvA/TZXJixnvI5I/AAAAAAAAA6w/6Z4EXg8KmSk/s1600/InvitatStrand2b.png"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 247px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-cUJQfQ66AvA/TZXJixnvI5I/AAAAAAAAA6w/6Z4EXg8KmSk/s400/InvitatStrand2b.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590596111723078546" border="0" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" ><span style="font-weight: bold;"></span><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" > Hace aproximadamente unos 26 años <span style=""> </span>“conocí” (este término nunca comprende lo que realmente se quiere decir) la poesía de Mark Strand. Cayó por accidente frente a nuestros ojos, como ocurre con muchos de los libros que van conformando la biblioteca personal, esa suerte de cartografía del alma de los lectores. Se trataba de la plaquette <i style="">20 poemas</i>, traducción de Octavio Armand, humildemente editada por la antigua Fundarte (1979), editorial del Gobierno de Caracas, que –junto a una aparentemente fortuita selección de poetas contemporáneos- pasó a conformar parte del tesoro bibliográfico de quienes tuvimos la fortuna de poseerla.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" > Esa edición de Fundarte, otra brevísima del Fondo Editorial Pequeña Venecia (1996), con traducción a cargo del grande y desaparecido poeta venezolano Juan Sánchez Peláez, y dos más de la prestigiosa Visor, de España, <i style="">Tormenta de uno</i> (2009), obra que le mereciera el Premio Pulitzer en 1990, con traducción de Dámaso López García, y <i style="">Hombre y camello</i> (2010), del mismo traductor, son las muestras en español que se pueden conseguir de la obra del poeta que hoy nos honra con su presencia. Acusamos otras cuatro ediciones más en nuestro idioma: <i style="">Hopper</i> (2008), de la Editorial Lumen y traducción de Juan Antonio Montiel Rodríguez; <i style="">Sólo una canción</i> (2004), de Pre-textos, ambas españolas; y <i style="">La vida continúa/Puerto oscuro </i>(2006), de la Editorial Calamus, cuya traductora, Elisa Ramírez Castañeda, también ha forjado las versiones de Strand que aparecen en <i style="">Emblemas (Antología poética)</i>, bajo el sello El tucán de Virginia (1988) y <i style="">El Monumento</i> (Universidad de Zacatecas, 1989). A estas, viene a sumarse el hermoso trabajo de edición que nos presenta la Editorial venezolana Bid & Co, <i style="">Nada ocurra </i>(2011), con<span style=""> </span>traducción al cuidado de la también poeta venezolana, Beverly Pérez Rego.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" > Aprovechemos, acá, para destacar el valor de la empresa editora que hoy acoge este nuevo libro de Strand: Bid & Co. Desde hace uno años Bernardo Infante viene realizando un trabajo de gran calidad en todo sentido: por una parte, la factura de los libros es impecable, muestra de buen gusto y sentido de la edición; por otra, la escogencia de los autores no apunta a la empresa azarosa, por el contrario, una rápida revista a algunos de los nombres que aparecen en su catálogo, nos permite percatarnos del buen tino y la valoración literaria. Se cuentan entre ellos: Gonzalo rojas, Rafael Cadenas, Eugenio Montejo, Tadeusz Rózewicz, Hanni Ossott, Tomas Tranströmer, Anna Ajmátova, Marguerite Duras, Robert Musil, Charles Baudelaire. Asimismo, el editor se ha dado a la tarea muy especial de “rescatar” autores venezolanos de otrora y ahora. Ha dado un espacio a los que podríamos denominar los novísimos y está a la caza de cuanto autor considere puede aportar brillo a las diferentes colecciones que ha emprendido. Sin duda, cuando se pase revista, años después, a la historia de la gestión editorial en nuestro país, el sello Bid & Co tendrá un justo y merecido lugar. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" > Junto a esta pléyade viene a sumarse el título que hoy nos congrega: <i style="">Nada ocurra</i>. Si bien el nombre del autor no es popular en nuestro país, es bastante conocido entre los especialistas y los lectores de poesía. La poesía norteamericana ha dejado una huella bien marcada en Latinoamérica –y Venezuela no podía ser la excepción- aunque acierta la crítica generalizada en alguna declaración que esta poesía es más conocida en nuestra lengua a través del puente que tendieron los de la Generación Beat. Dirá el mismo Strand –si la periodista que lo entrevistó en su oportunidad no tergiversó sus palabras- que el fenómeno se debe a que estos poetas representaron “una política antigubernamental y una postura vital” que encajaba bien con nuestro espíritu de “jóvenes naciones” –para entendernos en los términos de Don Andrés Bello.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" > Acercarse a su palabra oblicua puede hacerse según lo que se atasque en la rejilla del sumidero del crítico en cada ocasión. Así, se ha hablado de la imagen como portadora de una visión particular de la poesía norteamericana –aún cuando el autor ha confesado sus lecturas e influencias de la poesía europea y cierta lírica latinoamericana-; se ha mentado una poética de la desaparición del poeta que deja paso a la escritura, donde las apariciones y ausencias protagonizan los textos; se ha afirmado que las atmósferas oníricas pululan detrás de una aparente descripción objetiva del hecho; y, finalmente, como bien señala el prólogo a cargo de Pérez Rego en esta edición, se ha “denunciado” que un estado estrechamente vinculado a lo que oculta la luz y revela la sombra –o viceversa-, caracteriza la obra toda de este norteamericano que honra a nuestro país y a nuestra Universidad con su presencia, su fino humor y la gentileza de su palabra.</span></p>Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-18843295708026920942011-02-09T04:41:00.000-08:002011-02-11T04:08:08.458-08:00Mharía Vázquez Benarroch: "la poesía te elige"<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-wF0FeK7WApk/TVUdFmcjkkI/AAAAAAAAA6A/meR9sKETOzQ/s1600/oficina%2Bcaty%2B010.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-wF0FeK7WApk/TVUdFmcjkkI/AAAAAAAAA6A/meR9sKETOzQ/s400/oficina%2Bcaty%2B010.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5572392095997727298" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><br />Todo lo que tenía preparado para presentar a la poeta Mharía Vázquez Benarroch se quedó mudo en mis apuntes. No pude hacer la introducción a la sesión en la que su presencia constituía el asunto central, puesto que, apenas tomó asiento, comenzó un torrente indetenible de palabras. Acostumbrada, como está, a guiar con su experiencia y conocimiento de la literatura, la poeta asumió ella misma la conducción de esa "clase". Hizo, pues, un recorrido, en primer lugar, por los diferentes espacios que ha abierto para el estudio y aprendizaje de la poesía: desde aquel remoto primer taller en la <span style="font-style: italic;">Tierra de nadie</span>, en la UCV, hasta el actual, denominado <span style="font-style: italic;">Imago Mundi</span>, que se realiza tras las puertas de su hogar, en la Urb. Las Marías, del Municipio El Hatillo. Orgullosa -no sin razón- de su labor como baquiana en esta delicada materia, también contó sus experiencias en campos afines al poema, pues todo lo que es parte del mundo, también lo es de la poesía: su trabajo como reportera, su labor frente a la escritura de guiones de telenovelas (cuenta, entre sus maestros, a José Ignacio Cabrujas y a Kico Olivieri), y otros asuntos no menos relevantes como la docencia.<br /><br />Seguidamente, pasó a la materia que la trajo a nuestros espacios: la poesía, su poesía, la de los otros. Luego de leer fragmentos de la <span style="font-style: italic;">Coda</span> de su último libro publicado, la antología <span style="font-style: italic;">Amarrando la paciencia a un árbol (1979-2007)</span>, editada por Monte Ávila Editores Latinoamericana (Caracas, 2009), evocó sus primeros pasos por la elusiva senda del poema. Por supuesto, en una autora como ella todo comenzó en la temprana niñez, pero -según sus palabras- no fue sino luego de los 16 años, cuando comenzó a escribir lo que denominó su "poesía ilustrada". ¿Qué hubo antes? La imitación de lo que se pensaba era el poema, lo que la tradición y la formación nos indicaban era la poesía.<br /><br />Las divagaciones la llevaron en una marea a arribar a las playas de la Academia y advertía: "En un país de grandes poetas, la poesía sigue siendo la huérfana". Se refería, en particular, al <span style="font-style: italic;">pensum</span> de la Escuela de Letras de la UCV. ¿Por qué la importancia que da al estudio de la poesía en las universidades?, pues porque también "uno escribe lo que lee," dirá más adelante, en medio del oleaje inquieto de sus disertaciones. La vida del poeta, por más bisoño que éste sea, se nutre en gran medida de sus lecturas. La literatura forma parte insoslayable de nuestra experiencia humana y no podemos negar su interveción en nuestra manera de vivir, ver y conocer el mundo. "La obra se hace todos los días" y, esa rutina cotidiana, incluye lo que aprendemos del mundo a través de los libros.<br /><br />Vuelve, pues, al asunto de los talleres, pues las corrientes naturales la llevaron de nuevo a estos predios. "En Caracas, actualmente, sólo hay dos talleres que se dedican al estudio del oficio, al trabajo sobre el texto: <span style="font-style: italic;">Imago Mundi</span> y éste de la UCAB. Los otros talleres de poesía son, prácticamente, talleres de lectura". El poeta tiene la responsabilidad de trasegar su aprendizaje, su experiencia, a los más jóvenes. Esta transmigración tiene que darse, pues llega el momento en que uno debe enseñar a los otros el camino que ha recorrido.<br /><br />Varios temas surgieron de las preguntas e intervenciones del selecto grupo de talleristas presente: el tema y la inspiración, la escritura dolorosa y la plenitud, los buenos poetas, los grandes y los inevitables, sus compañeros de generación, los poetas a los que acude de vez en cuando (Borges, Saint John Perse, Silva Estrada, William Carlos Williams, Pizarnik, Bukowsky, Neruda), sus bondades, pero también sus debilidades... "Ése es el camino más duro y difícil" (se refería a abordar la escritura del poema proponiéndose un tema y tratando de saldar con él una deuda que, en realidad, no existe)... "Los temas te eligen y ya".<br /><br />Finaliza la sesión lanzando un cable a la esperanza: "Cuando las aguas tornen a sus cauces y pase toda esta cosa destructiva que marca al país, volveremos -como ocurrirá en otros órdenes- a ocuparnos concienzudamente de la poesía". ¿Es necesaria la paz para la escritura del poema? Repondemos, sí: por lo menos la paz interior que nos conduzca a la concentración y al encuentro con nosotros mismos.<br /><br />Cerramos esta reflexión con el poema "Oficio", de su <span style="font-style: italic;">Guererro llevado adentro</span>:<br /><br /><span style="font-style: italic;font-family:courier new;" >Lo que vivo nace y muere en las once calles de </span> <span style="font-style: italic;font-family:courier new;" ><br />este país, mas el desaliento no alzará los hombros</span> <span style="font-style: italic;font-family:courier new;" ><br />para terminar de abrumarme. Sé perfectamente que</span> <span style="font-style: italic;font-family:courier new;" ><br />no se invocan fantasmas ni espejos gratuitamente,</span> <span style="font-style: italic;font-family:courier new;" ><br />pues de mi oficio muchos han delirado y absuelto,</span> <span style="font-style: italic;font-family:courier new;" ><br />respirando un olor propio de la santidad y el vicio.</span> <span style="font-style: italic;font-family:courier new;" ><br /><br />Frente a nosotros hay un hombre que interroga,</span> <span style="font-style: italic;font-family:courier new;" ><br />quién osará volverle la espalda, quién cerrará</span> <span style="font-style: italic;font-family:courier new;" ><br />las puertas de un mundo que aún está por construirse.</span><br /><br /></div>Anonymousnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-88921597144586983752011-01-04T04:52:00.000-08:002011-01-04T04:55:44.490-08:00Por qué escribo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_9TQ5O5JtXhM/TSMYwoVKSqI/AAAAAAAAA4s/Dg61Lnhtj_o/s1600/escribir2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 399px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_9TQ5O5JtXhM/TSMYwoVKSqI/AAAAAAAAA4s/Dg61Lnhtj_o/s400/escribir2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5558313588844284578" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;" class="cabecera_noticia"> <h1><br /></h1> <h3> </h3> </div><div style="text-align: justify;"> <!-- ***** Contenido noticia ***** --> </div><div class="contenido_noticia"><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;">Algunos llegaron a la literatura por vocación, por el placer de la lectura y para emular a los autores que admiraban. ahora crean por necesidad vital o simplemente lo hacen por dinero. cincuenta autores de renombre nos desvelan los secretos de su obra, los motivos por los que dedican sus vidas a la escritura.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;">En el principio fue el verbo... Así lo recoge San Juan en su Evangelio. La palabra que conforma el mundo, el nombre que lo explica todo. Puede que no fuera tal, puede que antes del verbo existieran cielos, mares, noche, día, estrellas, firmamento. Pero si nadie sabía cómo nombrarlos, no eran nada, absolutamente nada. Así que al principio fue el verbo, como bien dejó escrito Juan. Y a ese verbo bíblico le siguió la épica de Homero, la duda de los filósofos, la intemperie y el poder de los dioses, el amor y la guerra que nos relata la <i>Iliada </i>y después el delirio del Quijote y luego la soledad de Macondo.</p><p style="text-align: justify;">Puede que después de episodios narrados como aquellos no hiciera falta nada más. Pero a los clásicos, que montaron todos los cimientos del templo, siguieron más generaciones -"el eslabón en la cadena ininterrumpida de la tradición", de la que alerta Vila-Matas-, algunas nuevas preguntas para cada era, nuevos problemas y por tanto conceptos nuevos, palabras nuevas. Detrás de su registro se escondía un escritor. ¿Por qué?</p><p style="text-align: justify;">¿Por qué escribir? ¿Para qué nombrar? ¿Para qué contar? Para entender. Para amar y que te amen. Para saber, para conocer. Por miedo, por necesidad, por dinero. Para sobrevivir, porque no todo el mundo sabe bailar el tango, ni jugar bien al fútbol. Por costumbre, para matar la costumbre, por vivir otras vidas y revivir las propias. Por dar testimonio, porque no se sabe bien escribir, confiesa John Banville. Porque leyeron, padecieron y miraron cara a cara a la muerte.</p><p style="text-align: justify;">Porque el verbo provoca desasosiego en Nélida Piñón, porque no se elige, como un amor, añade Amélie Nothomb. Por ser el masoquista que uno lleva dentro, aduce Wole Soyinka, por los arroyos y los torrentes de los libros leídos, cuenta Fernando Iwasaki, como forma de existencia, según Elvira Lindo. "Una manera de vivir", que dice Vargas Llosa parafraseando a Flaubert. Para sentirse vivo y muerto, proclama Fernando Royuela, igual que uno respira, suelta entre interrogaciones Carlos Fuentes. O para sobrevivir a ese fin, "a la necesaria muerte que me nombra cada día", testimonia Jorge Semprún.</p><p style="text-align: justify;">La escritura es dolor y placer. Como el cuento, como la retórica aristotélica, se arma, se aprende. Principio y fin. Antes que nada vino el verbo, lo deja claro San Juan. También lo sabía Kafka. Pero el escritor checo pregunta: ¿Y al final? Quizás silencio, como interpreta de su obra George Steiner, con buen tino, oliéndose el apocalipsis de la destrucción europea.</p><p style="text-align: justify;">Como testimonio también se mete uno entre papeles. Por el mismo motivo que Ana Frank comenzó a organizar su diario. O que la poeta rusa Anna Ajmatova, cuando se pasó 17 meses en las filas de las cárceles de Leningrado para ver a su hijo, respondió a una mujer que la reconoció y le preguntó si podría describir aquello que sí, que lo haría. "Entonces", dice Anna en <i>Réquiem</i>, "una especie de sonrisa se deslizó por lo que alguna vez había sido su rostro". Eso fue suficiente motivo. La emoción de la verdad, la justicia de dejar constancia. Para que otros quizás lo apliquen a su presente, para que no se vuelva a repetir.</p><p style="text-align: justify;">Pero Anna Ajmatova confesó además que escribía por sentir un vínculo con el tiempo. También lo hizo por amor, por miedo al amor, por desgarro. En honor a las musas, como Shakespeare, "ese goloso de las palabras", a juicio de Steiner, en sus <i>Sonetos</i>: "Mi musa por educación se muerde / la lengua y calla mientras se compilan / elogios que te visten de oropeles/ y frases que las otras musas liman". Una pieza que acaba con toda una declaración de intenciones y una respuesta al gran asunto de la escritura: "Si a otros por sus dichos los respetas, / a mí, por lo que pienso, que es mi letra".</p><p style="text-align: justify;">Al principio fue el verbo. Pero Shakespeare o Cervantes lo enaltecieron, lo igualaron a la medida de Dios. Porque exploraron todos los delirios y las pasiones de sus criaturas. ¿Por qué escribir? Para emularlos, sin más, podría ser. "Para parecerme a Espronceda", como suelta Caballero Bonald. Escribir porque se medita, como Descartes, como Chesterton, cuya obra nos envuelve en una paradoja sin fin. Para adentrarse en los laberintos y no necesariamente querer salir de ellos, como Borges. "Porque estamos aquí, pero querríamos estar allí", dice Antonio Tabucchi. Por emular la infancia, cuando la niña Almudena Grandes enmendaba la plana a los finales que no le gustaban, por volver a inventar historias de indios, vaqueros y pitufos, dice David Safier, porque a la hora de hacerlo, "disfrutar es una palabra que se queda corta", confiesa Ken Follet.</p><p style="text-align: justify;">Para fijar la memoria, una forma de "hacer surgir los recuerdos y las imágenes", cuenta Álvaro Pombo. Para volver a vidas anteriores, a las lecturas y los tumbos que cada uno lleva en la mochila, según Arturo Pérez-Reverte. Como vicio solitario, describe Héctor Abad Faciolince, porque uno no se encuentra bien, asegura Juan José Millás. Por afición o por aflicción, que dice Gonzalo Hidalgo Bayal. O porque le gustaban las redacciones en el colegio, como descubrió Antonio Muñoz Molina. Y hasta hoy.</p><p style="text-align: justify;">La palabra es agua y cada historia, el río que las lleva. El escritor es quien domina la corriente, como hicieron Dostoievski, Balzac, Galdós, Clarín, Dickens, Flaubert, Tolstoi, que siguió la estela épica de Homero como nadie. O contracorriente, como luego vinieron a hacerlo Marcel Proust, James Joyce, Valle-Inclán. Sin duda, hay que enfrentarse a ello, como dice Josep Pla en su <i>Diccionario de Literatura</i>, "con temperamento". O con el empeño de conocerse, a la manera de Montaigne y los grandes memorialistas posteriores del siglo XVIII, entre la verdad y la exageración pero con talento, como Casanova.</p><p style="text-align: justify;">El juego, la tortura de la palabra también es lícita. Pero eso es más cometido de los poetas, como admitía Jaime Gil de Biedma. Para él, escribir era "erosionar el idioma en la forma que el idioma lo admite". Es decir, maltratar el verbo, fustigarlo, estrangularlo. Pero para resucitarlo después, como el Evangelio. A lo largo de la historia, el escritor ha visto crecer Babel y ha contribuido a entenderlo. Pero hubo también un tiempo, en el siglo XX, que lo aniquiló, que se arrojó al apocalipsis con la II Guerra Mundial. Disfrutemos en esta nueva era. Todos los motivos, todas las respuestas que se les ocurran a quienes deben contar nuestra historia son válidas.</p><p style="text-align: justify;"><b>Héctor Abad Faciolince</b></p><p style="text-align: justify;">Porque mi cerebro se comunica mejor con mis manos que con la lengua. Porque el papel es un filtro, una coraza, entre mis palabras y los ojos del otro. Porque me odio menos escribiendo que hablando. Porque mientras escribo puedo corregir, escoger una por una las palabras y nadie me interrumpe ni se desespera mientras las encuentro. Por un ameno vicio solitario. </p><p style="text-align: justify;"><b>John Banville</b></p><p style="text-align: justify;">Escribo porque no sé escribir. Un periodista le preguntó una vez a Gore Vidal por qué escribió <i>Myra Breckinridge</i>, a lo que contestó: 'Porque no estaba ahí'. Fue una buena respuesta. Poner algo nuevo en el mundo es un privilegio que no se le concede a mucha gente. Y además, la realidad no es real para mí hasta que no se haya pasado por el tamiz de las palabras. Por eso, supongo que escribo con el fin de imaginarme la realidad totalmente real. El arte crea la vida, dice Henry James, y así es.</p><p style="text-align: justify;"><b>Felipe Benítez Reyes</b></p><p style="text-align: justify;">Si a alguien le preguntan por qué escribe, lo normal es que recurra a una frase más o menos ingeniosa, y casi todas las frases ingeniosas contienen un grado oscilante de falsedad, porque el ingenio suele implicar una ligera alteración del sentido en beneficio de la formulación misma. No sé por qué escribo, ni tampoco tengo demasiado interés en saberlo. En este caso, me preocupa más el cómo que el porqué. La pregunta me parece ociosa, de modo que cualquier respuesta posible no pasaría de ser una pirueta truculenta en el vacío. Aunque -quién sabe- a lo mejor escribe uno para eso: para obtener respuestas sin el requisito de una pregunta previa y, sobre todo, para ensayar piruetas truculentas en el vacío, que es un territorio literario bastante fértil.</p><p style="text-align: justify;"><b>John Boyne</b></p><p style="text-align: justify;">Como la mayoría de los escritores, no escribo porque lo haya elegido; escribo porque tengo que hacerlo. Escribo porque estoy tratando de entenderme a mí mismo, mi vida, la razón por la que nací, la explicación de por qué moriré, y descubro que solo puedo hacerlo entrando en un universo habitado por personajes que nacen de mi imaginación. Escribo porque las historias entran en mi mente y me niego a irme hasta que no escribo 26 letras en el teclado y las envío a una pantalla ante mis ojos. Escribo por Charles Dickens. Y por George Orwell. Y John Irving. Y Colm Toibin. Escribo porque me encanta la sensación de tener un libro en mis manos y un libro en mi cabeza. Escribo porque me encantan las palabras. Escribo porque leo. Escribo porque siempre quiero saber qué ocurrirá a continuación.</p><p style="text-align: justify;"><b>José Manuel Caballero Bonald</b></p><p style="text-align: justify;">Empecé a escribir porque quería parecerme a Espronceda. Ya lo he contado por ahí alguna vez. Un día encontré en mi casa familiar una biografía del poeta y quedé fascinado por alguien que murió con 33 años y había vivido las grandes aventuras: fundó una sociedad secreta, sufrió persecuciones y cárceles, anduvo exiliado en Lisboa y Londres, combatió en las barricadas de París, fue guardia de <i>corps</i> y diputado, vivió amores difíciles, luchó heroicamente contra el absolutismo, etcétera. Pues bien, como yo no podía emular a Espronceda en tantas y tan singulares hazañas, elegí lo que me resultaba más factible: ejercer de insumiso y escribir poesía. Luego, con los años, la afición por la lectura me fue activando una discontinua dedicación a la escritura. Y así hasta hoy.</p><p style="text-align: justify;"><b>Andrea Camilleri</b></p><p style="text-align: justify;">Escribo porque siempre es mejor que descargar cajas en el mercado central.</p><p style="text-align: justify;">Escribo porque no sé hacer otra cosa.</p><p style="text-align: justify;">Escribo porque después puedo dedicar los libros a mis nietos.</p><p style="text-align: justify;">Escribo porque así me acuerdo de todas las personas a las que tanto he querido.</p><p style="text-align: justify;">Escribo porque me gusta contarme historias.</p><p style="text-align: justify;">Escribo porque me gusta contar historias.</p><p style="text-align: justify;">Escribo porque al final puedo tomarme mi cerveza.</p><p style="text-align: justify;">Escribo para devolver algo de todo lo que he leído.</p><p style="text-align: justify;"><i>(Traducción de Carlos Gumpert)</i></p><p style="text-align: justify;"><b>Luisa Castro</b></p><p style="text-align: justify;">La escritura para mí es una rendición. No soy una escritora con método; se me caen muchas cosas de las manos. Solo progresa la escritura que previamente se ha ido gestando dentro de mí, a veces contra mí. Escribo para conocer esos relatos, para descubrirlos. Me los cuento a mí misma. Me asombro, me indigno, me río, lloro y pataleo. No me siento dueña de mis relatos, tienen vida propia, son autónomos y más poderosos que yo. No me identifico con ellos, no comparto sus ideas, ni su visión del mundo. Se producen en mi cabeza sin mi permiso, y cuando los suelto es porque me han vencido. No hay otra razón.</p><p style="text-align: justify;"><b>Lucía Etxebarria</b></p><p style="text-align: justify;">1. Para que me quieran más como Bryce Echenique. 2. Porque cada vez que alguien me dice " tus libros me han ayudado mucho, por favor sigue escribiendo", me da una razón para hacerlo.</p><p style="text-align: justify;">3. Para entenderme a mí misma. 4. Porque disfruto mucho haciéndolo. 5. Porque al colocar a personajes en situaciones que simbólicamente pueden representar aspectos de mi vida, y conseguir que salgan airosos de ellas, de alguna forma me salvo a mí. 6. Para darles voz a personas cuyas historias nadie escuchaba 7. Porque es como enviar un mensaje en una botella: creo que quizá le llegue a alguien a quien no conozco, pero que lo entenderá. 8. Porque siempre lo he hecho, porque es natural en mí, y porque es de las cosas que mejor hago, amén de dibujar, cocinar, hacer el amor y organizar fiestas. 9. Porque es una forma rentable y efectiva de exorcizar neurosis. 10. En parte, porque me pagan. Escribo por amor, publico por dinero. Por esa razón, no publico ni la mitad de lo que escribo.</p><p style="text-align: justify;"><b>Umberto Eco</b></p><p style="text-align: justify;">Porque me gusta.</p><p style="text-align: justify;"><b>Ken Follet</b></p><p style="text-align: justify;">Cuando me levanto por la mañana en lo primero que pienso es en escribir la próxima escena de mi libro. Es con lo que más disfruto. Es fantástico dedicarse a algo que uno sabe hacer bien. Disfruto escribiendo pero "disfrutar" es una palabra que se queda corta. El acto de escribir me apasiona. Envuelve todo mi intelecto, mis emociones y comprende lo que sé del mundo y de cómo funciona el ser humano. Todo forma parte del reto de hechizar a mis lectores. Mi trabajo me absorbe de forma total.</p><p style="text-align: justify;"><b>Carlos Fuentes</b></p><p style="text-align: justify;">¿Por qué respiro?</p><p style="text-align: justify;"><b>Almudena Grandes</b></p><p style="text-align: justify;">Cuando era pequeña y leía un libro que me gustaba mucho, me inventaba a solas, para mí sola, otro final, la continuación que su autor no había querido escribir. Todavía ahora, cuando no puedo dormir, me cuento historias, las pienso, las repaso, las describo en silencio, con los ojos cerrados, hasta que me quedo dormida.</p><p style="text-align: justify;">No estoy muy segura -dudo que alguien pueda estarlo-, pero creo que escribo porque siento una necesidad insuperable de escribir. Para mí, la escritura es un impulso que no se define por sus resultados, sino por su naturaleza necesaria, algo parecido al hambre o la sed, que pueden proporcionar mucho placer, si se sacian, o mucho sufrimiento, si persisten, pero nunca dejan de ser dos necesidades, el hambre y la sed.</p><p style="text-align: justify;"><b>Mark Haddon</b></p><p style="text-align: justify;">Ficción, poesía, teatro, pintura, dibujo, fotografía... en realidad eso no importa .</p><p style="text-align: justify;">Un día que no consigo hacer alguna cosa, por pequeña que sea, me parece un día desperdiciado.</p><p style="text-align: justify;">Una semana sin crear algún tipo de arte me resulta sumamente dolorosa.</p><p style="text-align: justify;">A veces puede parecer una bendición ser así, saber con tanta certeza lo que quiero hacer.</p><p style="text-align: justify;">Pero a menudo es un sufrimiento porque saber lo que quieres no es lo mismo que saber cómo hacerlo.</p><p style="text-align: justify;">Podría haberme dedicado a cualquier otra cosa salvo que no me siento en condiciones para ello.</p><p style="text-align: justify;">Odio que me digan lo que tengo que hacer y cuándo tengo que hacerlo y, aunque disfruto en compañía, necesito pasar varias horas al día solo, únicamente pensando.</p><p style="text-align: justify;">Por eso nunca he conseguido conservar un "auténtico" trabajo durante más de seis semanas.</p><p style="text-align: justify;">¿Por qué escribo? La única respuesta es porque no puedo hacer otra cosa.</p><p style="text-align: justify;"><b>Gonzalo Hidalgo Bayal</b></p><p style="text-align: justify;">"Por afición, por aflicción", escribí alguna vez. Por afición, porque es inclinación, necesidad, perseverancia y distracción. Por aflicción, porque solo el dolor y sus numerosas circunstancias proporcionan suficiente materia literaria <i>in hac lachrymarum valle</i>. En la afición se centra la relación con el lenguaje, que es, cuanto más intensa, más grata y divertida. La aflicción obliga, en cambio, a la búsqueda del sentido, si es que algún sentido tienen las desventuras de los hombres. Y, en fin, como antídoto contra el sinsentido y las sinrazones de la trama, tal vez también para no caer en las vanidades de la trascendencia, el virtuoso ejercicio de un séptimo sentido: el sentimiento del humor.</p><p style="text-align: justify;"><b>Fernando Iwasaki</b></p><p style="text-align: justify;">Escribo porque leo y gracias a la lectura nacen arroyos y afluentes del torrente de libros leídos. Escribo porque creo en la austera inmortalidad de la palabra escrita y en las bibliotecas como paraísos laicos. Escribo porque es el más poderoso acto libertario que conozco. Escribo porque el hechizo de la literatura es fulminante y a mí me hace ilusión ser aprendiz de aquellas magias. Escribo porque mis padres y mis hijos se alegran cada vez que alguien les cuenta que ha leído algo mío. Escribo porque contar historias es el oficio más antiguo del mundo. Escribo porque dedico todos los libros de ficción a mi mujer y así -mientras siga escribiendo- ella sabrá que la sigo queriendo.</p><p style="text-align: justify;"><b>Use Lahoz</b></p><p style="text-align: justify;">Es una pregunta trampa en cuya respuesta se funden el placer y la necesidad. Supongo que escribo porque adoro las sorpresas y vivir con intensidad. Nada hay más inalcanzable que lo vivido, y la escritura incluye a veces la quimera de atrapar el pasado junto a la posibilidad de soñar despierto. Trae implícita la aventura de revivir, de combatir el paso del tiempo. Escribir ayuda a comprender y a ordenar el desorden. Escribir equilibra. Escribo para encontrar sentido al sinsentido, y porque me permite sentir el placer de contar la realidad y lo que imagino. Y también porque en el acto de escribir interviene la memoria, la experiencia y la imaginación, bienes a proteger. Escribo para reflexionar y pensar y darle vueltas a la vida de personajes siempre más interesantes que la mía. Y disfrutar del placer de la ficción, que es adictivo y que, como la realidad, no tiene límites. Escribo por supuesto para combatir el aburrimiento y pasarlo en grande. Para un escritor vivir, fundamentalmente, es escribir. Escribo para estar en paz conmigo mismo, por aquello que decía Machado de "yo vivo en paz con los hombres y en guerra con mis entrañas". Escribo porque conmueve y perdura, cada novela es la primera. Además es bastante barato. En fin: escribo porque aprendo, y así, a veces, parece que siga estudiando.</p><p style="text-align: justify;"><b>Donna Leon</b></p><p style="text-align: justify;">Al principio, con los primeros libros, escribía para ver si podía hacerlo. Nunca había escrito un libro antes. Se me ocurrió la idea de escribir uno y por eso lo intenté. Después de todo, había leído muchos libros, por eso me parecía que el siguiente paso era escribir uno. Al final, resultó ser bastante más que un paso, pero a lo largo del proceso, resultó que escribir un libro era muy divertido.</p><p style="text-align: justify;">Y por eso ahora, después de 20 años haciéndolo y de 20 libros, lo hago porque es divertido. Los personajes hacen lo que les digo que hagan; la realidad se puede cambiar para adaptarla a mis necesidades; si alguien muere, lo puedo resucitar al día siguiente; si hay un problema social que me indigna, puedo hacer que un personaje exprese una opinión. No es necesariamente mi opinión pero normalmente es una opinión firme.</p><p style="text-align: justify;">Supongo que también hay un elemento de vanidad en ello. En una cena, todos queremos que presten atención a nuestras ideas, ¿no es cierto? Pero los buenos modales mandan que compartamos la conversación con los demás. Pero en un libro, nuestro libro, nosotros los escritores podemos seguir -bla, bla, bla- sin parar, y nunca tenemos que interrumpirnos para dejar hablar a nadie más.</p><p style="text-align: justify;"><b>Elvira Lindo</b></p><p style="text-align: justify;">"Escribo desde los nueve años. Desde muy joven empezaron a pagarme en la radio por guiones, cuentos y <i>sketches</i>. A los 31 años comencé a escribir libros. Pensé que escribir era mi oficio hasta que me di cuenta de que se trataba de algo más. Es un oficio pero también una forma de vida. No sabría vivir sin escribir. Todo lo que hago al cabo del día, lo que veo y escucho, lo que me provoca asombro, alegría o desdicha es material para ser contado. Y esa actitud vital, la de formar parte de la comedia humana pero la de ser también espectadora de ella, ese estar fuera y dentro a la vez, me ayuda a asimilar la experiencia de una manera enriquecedora. Escribo todos los días. Cuando no escribo me siento una inútil, así que he llegado a una conclusión radical: nunca podré dejarlo. No sé hacer otra cosa, no sabría vivir de otra manera".</p><p style="text-align: justify;"><b>Alberto Manguel</b></p><p style="text-align: justify;">Porque no sé bailar el tango, tocar un instrumento musical como la celesta o el <i>glockenspiel,</i> resolver problemas de matemáticas superiores, correr una maratón en Nueva York, trazar las órbitas de los planetas, escalar montañas, jugar al fútbol, jugar al rugby, excavar ruinas arqueológicas en Guatemala, descifrar códigos secretos, rezar como un moje tibetano, cruzar el Atlántico en solitario, hacer carpintería, construir una cabaña en Algonquin Park, conducir un avión a reacción, hacer surf, jugar a complejos videojuegos, resolver crucigramas, jugar al ajedrez, hacer costura, traducir del árabe y del griego, realizar la ceremonia del té, descuartizar un cerdo, ser corredor de Bolsa en Hong Kong, plantar orquídeas, cosechar cebada, hacer la danza del vientre, patinar, conversar en el lenguaje de los sordomudos, recitar el Corán de memoria, actuar en un teatro, volar en dirigible, ser cinematógrafo y hacer una película, en blanco y negro, absolutamente realista de Alicia en el País de las Maravillas, hacerme pasar por un banquero respetable y estafar a miles de personas, deleitarme con un plato de tripas <i>à la mode de Caën</i>, hacer vino, ser médico y viajar a un lugar devastado por la guerra y tratar con gente que ha perdido un brazo, una pierna, una casa, un hijo, organizar una misión diplomática para resolver el problema del Medio Oriente, salvar náufragos, dedicar treinta años al estudio de la paleografía sánscrita, restaurar cuadros venecianos, ser orfebre, dar saltos mortales con o sin red, silbar, decir por qué escribo.</p><p style="text-align: justify;"><b>Javier Marías</b></p><p style="text-align: justify;">Como ya he dicho en muchas ocasiones, escribo para no tener jefe ni verme obligado a madrugar.</p><p style="text-align: justify;">También porque no hay muchas más cosas que sepa hacer, y lo prefiero y me divierte más que traducir o dar clases, que al parecer sí sé hacer. O sabía, son actividades del pasado.</p><p style="text-align: justify;">También escribo para no deberle casi nada a casi nadie ni tener que saludar a quienes no deseo saludar.</p><p style="text-align: justify;">Porque creo que pienso mejor mientras estoy ante la máquina que en cualquier otro lugar y circunstancia.</p><p style="text-align: justify;">Escribo novelas porque la ficción tiene la facultad de enseñarnos lo que no conocemos y lo que no se da, como dice un personaje de la novela que acabo de terminar. Y porque lo imaginario ayuda mucho a comprender lo que sí nos ocurre, eso que suele llamarse "lo real".</p><p style="text-align: justify;">Lo que no hago es escribir por necesidad. Podría pasarme años tan tranquilo, sin escribir una línea. Pero en algo hay que ocupar el tiempo, y algún dinero hay que ganar. También escribo para eso.</p><p style="text-align: justify;"><b>Luisgé Martín</b></p><p style="text-align: justify;">Cuando escucho a algún escritor explicar las razones por las que escribe pienso que yo también comparto esas razones. Todas. Me siento como un compendio, como uno de esos hipocondríacos que encuentran en sí mismos todos los síntomas de los que oyen hablar. Escribo como terapia psíquica, para ordenar el mundo y comprenderlo, para explicar el mundo a los demás tal como yo lo veo, para cambiar el mundo, para vivir vidas que no he podido vivir, para enmendar la vida que sí he vivido, para curar mis culpas, para pasar a la posteridad, para sobrevivir a la muerte, para sentir, al menos durante un instante, que soy Dios. Pero hace poco, leyendo el discurso de Pamuk en la Academia Sueca cuando recibió el Nobel, encontré una razón que nunca había escuchado así formulada y que me parece formidable: "Escribo porque puede que así comprenda la razón por la que estoy tan, tan enfadado con ustedes, con todo el mundo".</p><p style="text-align: justify;"><b>Luis Mateo Díez</b></p><p style="text-align: justify;">Escribo para disimular la incapacidad de hacer cualquier otra cosa. Escribir no solo me entretiene, también me apasiona y me hace sentir dueño de algo que se contrapone en mi existencia a una cierta inclinación de inutilidad. También escribo, igual que leo, para conocer gente, quiero decir que me siento haciéndolo inmerso en aquel callejón lleno de gente desconocida al que se refería Nemiroski. Siempre hay alguien esperándome, y solo en el relato de la vida encuentro lo más complejo del sentido de la misma. Además, los días en que me quedo satisfecho con lo que acabo de escribir, tengo la convicción de no haber perdido el tiempo.</p><p style="text-align: justify;"><b>Eduardo Mendicutti</b></p><p style="text-align: justify;">También a mí, como a Vargas Llosa, me dicen montones de veces que lo único que sé hacer es escribir. A lo mejor por eso acaban dándome el Nobel. Para todo lo demás, estoy convencido, soy un desastre: para poner ladrillos, para cultivar tomates, para imponer el orden, para correr a pie o en bicicleta aunque sea dopado, para condenar a delincuentes -con lo que a mí me gustan algunos delincuentes- sin que se me parta el corazón, o para defenderlos sin contagiarme... Cierto que, desde hace 30 años, soy bastante bueno como secretario general de una patronal de empresas consultoras, pero con algo tengo que redimirme. Así que escribo. Para inventarme inventando historias, para disfrutar del lenguaje, para compensar la timidez, para sacar los pies del plato, para que me lean. Claro que, según algún crítico y algunos colegas, puede que también para escribir sea una calamidad, pero de eso aún no he llegado a convencerme.</p><p style="text-align: justify;"><b>Eduardo Mendoza</b></p><p style="text-align: justify;">Sinceramente, no lo sé. Nunca me lo he preguntado, ni al principio, que fue espontáneo, ni a lo largo de todos estos años. Hacerlo a estas alturas no creo que tenga interés, ni para mí ni para nadie. No es una respuesta bonita, pero es la que más se aproxima a la verdad.</p><p style="text-align: justify;"><b>Ricardo Menéndez Salmón</b></p><p style="text-align: justify;">Escribo por insatisfacción. Si estuviera satisfecho, me limitaría a "vivir la vida", no a intentar comprenderla mediante la escritura. Claro que al intentar comprenderla, es decir, al escribirla, me doy cuenta de que en realidad la vida resulta incomprensible. Lo cual genera una nueva insatisfacción, la de comprobar que el intento por comprender la vida mediante la literatura lo único que ilumina es la imposibilidad de alcanzar esa comprensión. Pero entonces sucede algo curioso, y es que el hecho de descubrir esa imposibilidad me conmueve, admira e impulsa a escribir más y más. Así, lo que nace como un gesto decepcionado, insatisfecho, acaba convirtiéndose en un acto agradecido, admirativo. De modo que una dolencia (escribo porque soy infeliz; escribo porque soy inconsolable; escribo porque no entiendo lo que me rodea) se acaba convirtiendo en una necesidad (escribo porque no me resigno a ser infeliz, inconsolable e ignorante).</p><p style="text-align: justify;"><b>Juan José Millás</b></p><p style="text-align: justify;">Escribo por las mismas razones que leo, porque no me encuentro bien.</p><p style="text-align: justify;"><b>Rosa Montero</b></p><p style="text-align: justify;">Escribo porque no puedo detener el constante torbellino de imágenes que me cruza la cabeza, y algunas de esas imágenes me emocionan tanto que siento la imperiosa necesidad de compartirlas. Escribo para tener algo en qué pensar cuando, en la soledad tenebrosa del duermevela, por la noche, en la cama, antes de dormir, me asaltan los miedos y las angustias. Escribo porque mientras lo hago estoy tan llena de vida que mi muerte no existe: mientras escribo soy intocable y eterna. Y, sobre todo, escribo para intentar otorgar al Mal y al dolor un sentido que en realidad sé que no tienen.</p><p style="text-align: justify;"><b>Luis Muñoz</b></p><p style="text-align: justify;">Se me amontonan las razones. Son muchas más de lo que luego rinden. Creo que puedo distinguir razones de tipo general y razones particulares.</p><p style="text-align: justify;">Entre las particulares:</p><p style="text-align: justify;">-Por darle forma a una emoción concreta, por ejemplo a un pinchazo de belleza que me deja desorientado; el poema es en ese caso un intento de orientación, es la confección de un mapa que sitúa ese pinchazo con sus coordenadas y todo.</p><p style="text-align: justify;">-Por hacerle un hogar de palabras a uno de esos pensamientos que uno cree que pueden ser salvadores; es como ponerle casa al pensamiento para hacer que viva allí, abrir ventanas, instalarle una cama, un baño, una cocina.</p><p style="text-align: justify;">-Por ser vulnerable al contagio de otro poema que creo admirable y hacerme la ilusión de que puedo responderle, conversar con él o seguir alguno de sus hilos sueltos.</p><p style="text-align: justify;">-Por enseñarle a un amigo algo de lo que me sienta medianamente orgulloso; es cómo decirle mira, he encontrado este trozo de vida, lo he trabajado así, le he hecho esto, aquello, a qué no soy tan desastre.</p><p style="text-align: justify;">Entre las razones generales, que funcionan sobre todo cuando no estoy escribiendo, o sea, antes y después:</p><p style="text-align: justify;">-Por querer sentir mi tiempo, el rabioso presente, en el lenguaje.</p><p style="text-align: justify;">-Por estar enamorado de la capacidad de las palabras por volver a decir la verdad.</p><p style="text-align: justify;">-Porque escribir es el modo más fiable que conozco para distinguir lo que importa.</p><p style="text-align: justify;">-Por el sentimiento de libertad que produce, toda esa explanada inmensa que significa escribir.</p><p style="text-align: justify;">-Por darle forma a seres informes: embriones de voces, sentimientos, sensaciones, ideas.</p><p style="text-align: justify;"><b>Antonio Muñoz Molina</b></p><p style="text-align: justify;">Creo que nunca he pensado mucho en por qué escribo, salvo cuando me han hecho esa pregunta y he tenido que improvisar una respuesta que sonara convincente. Escribo, sobre todo, porque me gusta mucho hacerlo, y me ha gustado casi desde que tengo recuerdos. Me gustaba inventar cuentos, escribirlos y dibujarlos cuando era niño. Me gustaba escribir redacciones en la escuela. Luego empecé a leer novelas de aventuras y me enteré de que todas ellas tenían un autor, que solía ser Julio Verne, y por primera vez me imaginé practicando ese oficio. Después me aficioné a leer poesía y por imitación me puse a escribir versos, siempre muy malos. Cuando tuve una máquina de escribir se me iban las tardes improvisando lo que fuera, por el puro gusto de golpear las teclas: diarios, poemas, obras de teatro. Escribo por gusto y porque me gano la vida escribiendo. Algunas veces disfruto mucho y otras preferiría estar haciendo cualquier otra cosa. Pero en ocasiones en que me he puesto a escribir contra mi voluntad y casi a la fuerza he encontrado cosas que de otra manera no se me habrían ocurrido. También escribo por quitarme la mala conciencia de no haber escrito, o para tener el alivio de haberlo hecho. Me puedo imaginar no publicando, al menos durante largos períodos, pero no me imagino no escribiendo. En el fondo es un vicio, un hábito cotidiano, o una manera de estar en el mundo, como tener afición por la lectura o por la música.</p><p style="text-align: justify;"><b>Julia Navarro</b></p><p style="text-align: justify;">Para mí, escribir es una oportunidad de viajar al mundo de los sueños y de la imaginación; de inventar personajes y de vivir otras vidas; pero también de asumir compromisos, aunque a veces vayan envueltos con el papel del entretenimiento.</p><p style="text-align: justify;"><b>Andrés Neuman</b></p><p style="text-align: justify;">Escribo porque de niño sentí que la escritura era una forma de curiosidad e ignorancia. Escribo porque la infancia es una actitud. Escribo porque no sé, y no sé por qué escribo. Escribo porque solo así puedo pensar. Escribo porque la felicidad también es un lenguaje. Escribo porque el dolor agradece que lo nombren. Escribo porque la muerte es un argumento difícil de entender. Escribo porque me da miedo morirme sin escribir. Escribo porque quisiera ser quienes no seré, vivir lo que no vivo, recordar lo que no vi. Escribo porque, sin ficción, el tiempo nos oprime. Escribo porque la ficción multiplica la vida. Escribo porque las palabras fabrican tiempo, y tiempo nos queda poco.</p><p style="text-align: justify;"><b>Amélie Nothomb</b></p><p style="text-align: justify;">Me preguntan por qué elegí escribir. Yo no lo elegí. Es igual que enamorarse. Se sabe que no es una buena idea y uno no sabe cómo ha llegado ahí pero al menos, hay que intentarlo. Se le dedica toda la energía, todos los pensamientos, todo el tiempo. Escribir es un acto y al igual que el amor, es algo que se hace. Se desconoce su modo de empleo, así que se inventa porque necesariamente hay que encontrar un medio para hacerlo, un medio para conseguirlo.</p><p style="text-align: justify;"><b>Arturo Pérez-Reverte</b></p><p style="text-align: justify;">Escribo porque hace 25 años que soy novelista profesional, y vivo de esto. Es mi trabajo. Igual que otros pasan en la oficina ocho horas diarias, yo las paso en mi biblioteca, rodeado de libros y cuadernos de notas, imaginando historias que expliquen el mundo como yo lo veo, y llevándolas al papel a golpe de tecla. Procuro hacerlo de la manera más disciplinada y eficaz posible. En cuanto a la materia que manejo, cada cual escribe con lo que es, supongo. Con lo que tiene en los ojos y la memoria. Muchas cosas no necesito inventarlas: me limito a recordar. Fui un escritor tardío porque hasta los 35 años estuve ocupado viviendo y leyendo; pateando el mundo, los libros y la vida. Ahora, con lo que eché en la mochila durante aquellos años, narro mis propias historias. Reescribo los libros que amé a la luz de la vida que viví. Nadie me ha contado lo que cuento.</p><p style="text-align: justify;"><b>Nélida Piñón</b></p><p style="text-align: justify;">Yo creo con la esperanza de que la narrativa jamás me abandone, de que siga estando en todas partes. De que como compañera de mis días, irradie los caprichos humanos, los intersticios del misterio, frecuente en los puntos cardinales de mi existencia.</p><p style="text-align: justify;">Escribo porque el verbo provoca en mí desasosiego, afila los mil instrumentos de la vida. Y porque, para narrar, dependo de mi creencia en la mortalidad. Con la fe en que una historia bien contada me arrebate las lágrimas. Sobre todo cuando, en medio de la exaltación narrativa, menciona amores contrariados, despedidas hirientes, sentimientos ambiguos, despojados de lógica. Escribo, en conclusión, para ganar un salvoconducto con el que deambular por el laberinto humano.</p><p style="text-align: justify;"><i>(Traducción de Carlos Gumpert)</i></p><p style="text-align: justify;"><b>Álvaro Pombo</b></p><p style="text-align: justify;">Pienso en el pequeño cementerio de Londres, a unos diez minutos a pie de Paddington Green, donde robé un perro feo, de cemento, del sepulcro de una dama ahí enterrada. Al venir a Madrid, abandoné ese perro a su suerte en el Flat A, que era el <i>top flat</i> con una cocinita y un cuarto de baño. Escribir esto, ¿es escribir, o no? Es, desde luego, un modo de hacer surgir los recuerdos y las imágenes distinto del modo normal: un modo prefabricado, artificiado, que desea causar un efecto imborrable al menos en mi alma y luego en la de un lector o un millón, si es posible. Y también es un intento de expresar el ser, el Dios, en la claridad del ser-ahí que era yo en aquel entonces, al borde de la nada. Querer decirlo era querer estar más cerca del ser que lo corriente. Aún no sé si estoy en lo cierto. Hablar es inmediato, como respirar. Escribir, mediato como el respirar del <i>pranayama.</i></p><p style="text-align: justify;"><b>Benjamín Prado</b></p><p style="text-align: justify;">Yo escribo por una sola razón: para divertirme, para entretenerlos, para aprender, para enseñarles, para que sea cierto que "escribir es soñar / y que otros lo recuerden / al despertar", para que no me olviden, para que no nos callen y, en primer lugar, porque no podría no hacerlo.</p><p style="text-align: justify;"><b>Soledad Puértolas</b></p><p style="text-align: justify;">Las alegrías de la vida te desbordan. El dolor y la pérdida te superan y hunden. El tedio y la monotonía pueden resultar aniquiladores.</p><p style="text-align: justify;">Cuando escribo, estoy fuera de esa realidad. He entrado en otra donde sí es posible buscar un sentido, incluso vislumbrarlo.</p><p style="text-align: justify;">La soledad, que tantas veces se ha hecho insoportable, se hace ligera y deseable. El estado perfecto.</p><p style="text-align: justify;">Hay metas, humanidad, sentidos. Hasta cabe la risa, el gran regalo.</p><p style="text-align: justify;">En la vida, el dolor ahoga y la risa es efímera. En el texto, se produce una transformación que la inteligencia no puede explicar. Nos sumergimos en el dolor sin llegar a morir, conquistamos la distancia. Observamos, podemos emocionarnos, escoger, aventurarnos. La incertidumbre de la narración resulta más segura que las certezas de la vida. La palabra se hace enteramente nuestra.</p><p style="text-align: justify;"><b>Santiago Roncagliolo</b></p><p style="text-align: justify;">Debería decir que escribo porque no sé hacer nada más: no sé montar bicicleta, llevo un año tratando de sacarme el carné de conducir, no entiendo las declaraciones de Hacienda y, cuando se estropea el ordenador, la única solución que se me ocurre es llorar hasta que se arregle solo. Pero intentaré una respuesta más profunda: </p><p style="text-align: justify;">Creo que la realidad no tiene ningún sentido. Las cosas pasan a tu alrededor de una manera errática, a menudo contradictoria, y un día te mueres. Las cosas en que creías dejan de ser ciertas de un momento a otro. En cambio, las novelas tienen un principio, un medio y un desenlace. Los personajes se dirigen hacia algún lugar, la gloria, la autodestrucción o la nada, y sus acciones tienen consecuencias en ese camino. Escribo historias para inventar algo que tenga sentido.</p><p style="text-align: justify;">Pero además, escribir -como leer- te devuelve a la realidad mejor equipado para vivirla, con una comprensión mayor de lugares, personajes o sentimientos que no habrías visitado de otra manera. Y en ese sentido, no hace que la realidad sea más sensata, pero sí la vuelve un poquito mejor.</p><p style="text-align: justify;"><b>Fernando Royuela</b></p><p style="text-align: justify;">Escribo por perplejidad. Tengo serias limitaciones para entender al ser humano y mediante la escritura las intento mitigar. La literatura es un vehículo fantástico para observar la realidad y descifrarla. Las palabras son los ojos del escritor. Escribir es saber mirar. Escribo para explicarme un universo inexplicable. Escribo para crear y descreer. Mediante la escritura invoco a los hombres y sacrifico a los dioses. Me río. Busco la belleza, también el horror porque escribir es descender a los infiernos y no salir indemne. Escribo para seducir, para subvertir, para sentirme vivo y muerto, para llorar, amar y maldecir. Escribo para no tener que aguantarme, para negar el mundo, para huir. Escribo porque me da la gana y me lo puedo permitir.</p><p style="text-align: justify;"><b>David Safier</b></p><p style="text-align: justify;">¿Se acuerda de cuando era niño y jugaba? ¿Inventando historias disparatadas con figuritas de indios, vaqueros o pitufos? ¿O simplemente imaginando en la bañera que era el capitán de un barco pirata que buscaba un tesoro en medio de la tormenta? ¿Se acuerda de cómo se sentía cuando jugaba con otros niños en la calle y vivían increíbles aventuras haciendo de exploradores, cazadores o agentes secretos, luchando contra dinosaurios, monstruos o supermalos que querían destruir la tierra con rayos mortales? Pues bien, todo eso es lo que yo hago todavía. Jugar con mi imaginación. Cada día de mi vida. Y lo seguiré haciendo hasta que me muera. O me vuelva loco. Es lo que me gusta. Y por eso escribo. ¡Hay alguna otra cosa mejor!</p><p style="text-align: justify;"><b>Jorge Semprún</b></p><p style="text-align: justify;">Si lo supiese, tal vez no escribiría. Quiero decir, si lo supiera con certeza, si a cada momento pudiese proclamar taxativamente, sin vacilar, por qué escribo, y para qué, para quién o quiénes, si así fuera, tal vez no escribiría. O sea, que escribo, en cierta medida, para encontrar respuestas al porqué. Escribir no es un acto reflejo, ni una función natural. No se escribe como se come o se ama. No se agota en el hecho de escribir el portentoso, o doloroso, o lo uno y lo otro, milagro de la escritura. No se agota, al escribir, el deseo inagotable de la escritura. Tal vez porque sea ésta la mejor forma de sobrevivir. ¿Por qué escribo? Tal vez para sobrevivir a la muerte, la necesaria muerte que me nombra cada día.</p><p style="text-align: justify;"><b>Wole Soyinka</b></p><p style="text-align: justify;">Hace varios años, participé en esta misma experiencia con el periódico francés <i>Libération.</i> En aquella ocasión contesté: "Supongo que por el ser masoquista que llevo dentro de mí". Desde entonces, no he tenido ningún motivo para cambiar mi respuesta.</p><p style="text-align: justify;"><b>Antonio Tabucchi</b></p><p style="text-align: justify;">Preferiría formular la pregunta así: ¿Por qué se escribe? Hace tiempo, cuando era joven, escuché a Samuel Beckett responder: "No me queda otra". Las respuestas posibles son todas plausibles pero con un punto de interrogación. ¿Escribimos porque tememos a la muerte? ¿Por qué tenemos miedo de vivir? ¿Por qué tenemos nostalgia de la infancia? ¿Por qué el tiempo pasado corrió deprisa o porque queremos detenerlo? ¿Escribimos porque a causa de la añoranza sentimos nostalgia, arrepentimiento? ¿Por qué queríamos haber hecho una cosa y no la hicimos o porque no deberíamos haber hecho algo que hicimos y no debíamos? ¿Por qué estamos aquí y queremos estar allá y si estuviéramos allá nos hubiese resultado mejor quedarnos aquí? Como decía Boudelaire: la vida es un hospital donde cada enfermo quiere cambiar de cama. Uno piensa que se curaría más deprisa si estuviera al lado de la ventana y otro cree que estaría mejor junto a la calefacción.</p><p style="text-align: justify;"><b>Andrés Trapiello</b></p><p style="text-align: justify;">¿Para que escribe uno? Para responder sin afectación algún día esta pregunta. Lo natural es hablar, incluso cantar, pero no escribir. Poner las palabras por escrito en un libro es, decía Unamuno, una "tragedia del alma", y acaso se escriba por miedo a quedarse uno a solas con su dolor, como si escribir fuese un remedio, y no un veneno. Así lo siento yo también.</p><p style="text-align: justify;"><b>Kirmen Uribe</b></p><p style="text-align: justify;">En noviembre de 2007 tuve la suerte de asistir como escritor invitado a la clase de escritura creativa de Anthony MacCann, en el CalArts de Los Ángeles. Anthony me contó que los mejores de cada promoción son fichados por las grandes productoras para trabajar como guionistas de series de televisión. Se hacen ricos. Los "peores", por el contrario, se dedican a la poesía.</p><p style="text-align: justify;">Uno empieza a escribir en la tierna adolescencia por mímesis, porque quiere crear algo parecido a aquello que ha leído. Más tarde, en su juventud, cree que escribir puede hacer mejorar el mundo. Luego se convence de que el suyo es, al fin y al cabo, un oficio. Sin embargo, ahora mismo me doy cuenta que escribo, sencillamente, porque disfruto mucho haciéndolo. Me encanta quedarme solo y escribir. "Un solitario impulso de delicia" me lleva a escribir, como diría Yeats en su poema <i>Un aviador irlandés prevé su muerte</i>. Disfruto casi tanto como los "peores" de CalArts, que tumbados en el césped del campus con un libro en las manos, levantaban la mirada para ver pasar las nubes. Yo, en la clase de Anthony, sería, sin duda, del grupo de los poetas.</p><p style="text-align: justify;"><b>Mario Vargas Llosa</b></p><p style="text-align: justify;">Escribo porque aprendí a leer de niño y la lectura me produjo tanto placer, me hizo vivir experiencias tan ricas, transformó mi vida de una manera tan maravillosa que supongo que mi vocación literaria fue como una transpiración, un desprendimiento de esa enorme felicidad que me daba la lectura.</p><p style="text-align: justify;">En cierta forma la escritura ha sido como el reverso o el complemento indispensable de esa lectura, que para mí sigue siendo la experiencia máxima más enriquecedora, la que más me ayuda a enfrentar cualquier tipo de adversidad o frustración. Por otra parte, escribir, que al principio es una actividad que incorporas a tu vida con otros, con el ejercicio se va convirtiendo en tu manera de vivir, en la actividad central, la que organiza absolutamente tu vida.</p><p style="text-align: justify;">La famosa frase de Flaubert que siempre cito: "Escribir es una manera de vivir". En mi caso ha sido exactamente eso. Se ha convertido en el centro de todo lo que yo hago, de tal manera que no concebiría una vida sin la escritura y, por supuesto, sin su complemento indispensable, la lectura.</p><p style="text-align: justify;"><b>Juan Gabriel Vásquez</b></p><p style="text-align: justify;">Escribo porque me irrita y me entristece el desorden del mundo, y descubrí hace mucho tiempo que en la buena ficción el mundo tiene un orden o su desorden tiene un sentido. Escribo porque mi inteligencia es limitada y sólo soy capaz de entender lo que viene en palabras. Escribo, por lo tanto, porque no entiendo o porque ignoro: "escribe sobre lo que conoces" me parece el consejo más idiota del mundo, porque se escribe, precisamente, para conocer. Escribo porque no he encontrado otra manera de vivir varias vidas, de ser varias personas, sin hacer daño o poner en riesgo a los que me rodean (y aun así les he hecho daño muchas veces, muchas veces los he puesto en riesgo). Escribo porque, como leí en alguna parte, la imaginación transforma la experiencia en conocimiento.</p><p style="text-align: justify;"><b>Manuel Vicent</b></p><p style="text-align: justify;">Si esta pregunta se me hubiera formulado hace muchos años, cuando empecé a escribir, mi respuesta habría sido más romántica, más literaria, más estúpida. Probablemente habría contestado que escribía para crear un mundo a mi imagen, para poder leer el libro que no encontraba en mi biblioteca, para no suicidarme, para enamorar a una niña, para influir en la sociedad o tal vez cínicamente porque no servía para nada más, ni siquiera para arreglar un enchufe. Sin olvidar lo que este oficio tiene de vanidad y de narcisismo, a estas alturas de la profesión creo que escribo porque es un trabajo que me gusta, que unas veces me sale bien y otras mal, pero en cualquier caso la literatura ya forma parte de un mismo impulso vital que me sirve para sentirme a gusto todavía en este mundo, sin que espere gran cosa de su resultado.</p><p style="text-align: justify;"><b>Enrique Vila-Matas</b></p><p style="text-align: justify;">Ah, ya veo, vuelve la vieja y pérfida pregunta. Pero también podrían ustedes preguntarme por qué acabo de hacer una lazada en mis zapatos. Y también por qué no me he contentado con un nudo que, para el caso, me habría servido igual. Este tipo de habilidades no nos llaman la atención, por ser muy familiares. Pero, en algún tiempo remoto, un antepasado hizo la primera lazada. Nosotros no somos más que sus imitadores, un eslabón en la cadena ininterrumpida de la tradición. De modo que a quién habría que preguntarle por qué escribo es a ese antepasado, preguntarle por qué quiso ir más allá del nudo.</p><p style="text-align: justify;"><b>Juan Eduardo Zúñiga</b></p><p style="text-align: justify;">El jardincillo parece envejecido con los fríos de noviembre y el suelo está cubierto de las hojas caídas de una acacia. Dejo de mirarlo desde la ventana, estoy solo en el cuarto vacío donde tengo los juguetes y los cuentos, en las paredes sujetas con chinchetas hay dos láminas referentes a un país extranjero y extranjero es el autor de un libro que cojo, y me aprendo su nombre: Michel Zevaco. Leo el final del segundo capítulo: un hombre busca sin parar en un cofre lleno de joyas y no encuentra lo más importante para él. Me extraña esto ¿más valioso que joyas ? Tengo al lado un cuaderno y lápiz, sin pensar escribo: "Él buscaba algo entre las joyas ..." y sigo escribiendo, sigo así hasta hoy.</p><p>Jesús Ruiz Mantilla (En <span style="font-style: italic;">El País</span>, 02/01/2011)<br /></p> </div>Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-76745553430097801602010-05-02T05:10:00.000-07:002011-02-11T05:06:36.782-08:00Un correo...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_9TQ5O5JtXhM/S91utYYmt0I/AAAAAAAAA3g/LsnRMPXftfc/s1600/cadenas.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_9TQ5O5JtXhM/S91utYYmt0I/AAAAAAAAA3g/LsnRMPXftfc/s400/cadenas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5466647248616470338" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify; font-style: italic;"><br /><br />Miguel Ángel Alonso fue de mis primeros talleristas, allá por el más que lejano curso 1990-1991. Recuerdo de esa fecha algunos nombres que tienen un sitio seguro en mi memoria, pero no los voy a soltar acá por temor a no mencionar otros que también lo merecen y , entonces, se arme el jaleo... Lo cierto es que, el de Miguel Ángel, es de obligada mención. Lo recuerdo como buen poeta, con un camino ya recorrido de la mano de Leonardo Padrón, quien me antecedió en ese "cargo-carga" (amada carga, claro está), y también por las lecturas propias, atentas y la formación que él mismo se había impuesto, además de la académica. Me ha enviado un par de libros suyos que acaban de ser editados en España, donde reside, y me he asombrado con el dominio que demuestra del poema. Le escribí para acusar recibo y para agradecer el gesto y su respuesta fue una clase sobre poesía y literatura y su visión comparativa entre lo que ocurre en España y Venezuela. Se las copio y prometo, luego, colgar otro post con un poema suyo y alguna reflexión... Ahí les dejo esto. Miguel Marcotrigiano<br /></div><br /><br /><span style="color: rgb(0, 51, 51);">Hola Miguel:</span> <span style="color: rgb(0, 51, 51);"><br /><br />Cuando leo tu porción de vida cotidiana en el taller sencillamente me causa admiración y un poco de envidia -lo confieso- benigna, esa que Hesíodo proponía como motor de las buenas acciones. Francisco Brines... o los pocos bríos de la palabra. No sé, es verdad que se trata de un intelectual atractivo y un poeta hasta cierto punto exquisito. Pero me empieza a fastidiar toda esa poesía que no me queda más remedio que llamar de almacén, de despensa: la que usa un lenguaje poético </span><i style="color: rgb(0, 51, 51);">ad hoc</i><span style="color: rgb(0, 51, 51);">, sin demasiado interés por la lengua misma y, sobre todo, sin la menor necesidad de poner la realidad del lenguaje patas arriba. Últimamente lo he estado comentando con algunos amigos, quitando a ciertos poetas de la generación del 27, el guante barroco (Quevedo, Góngora, Lope, Calderón y sor Juana) ha sido recogido, invariablemente, del otro lado del Atlántico. Ni siquiera Canarias (quitando a Pedro García Cabrera, pero seguimos hablando del 27, como quien dice) donde hay un especialista en la obra de Góngora (hablo de Vuecencia el Doctor Sánchez Robayna) se advierte por ningún lado la necesidad de salirse de lo clásico y algunas veces meramente deíctico ("La casa, envuelta en sol, deslumbra blanca, / y caen del tejado las palomas",etc). Ojo, no minusvaloro a creadores como Brines, están muy bien, pero no entiendo la razón por la que la complejidad formal y el uso de la metáfora es una cosa exclusiva de latinoamericanos. Todos celebran a Quevedo y ponen los ojos en blanco pero puestos a escribir parecen tibias traducciones de otro idioma. ¿Hay algo parecido a Gonzalo Rojas o Juan Gelman por aquí? ¿Algo que se le aproxime de lejos a Octavio Paz o Lezama Lima? Y no hablemos de la prosa narrativa, haciendo una excepción con Juan Goytisolo, más moro que español, el siglo veinte es un erial. ¿Cela? A ratos. Busca algo semejante a Borges, a Carpentier, a Adriano González León, a Cortázar, a Cabrera Infante, a Roa Bastos. Bueno, el Julián Ríos de </span><i style="color: rgb(0, 51, 51);">Larva</i><span style="color: rgb(0, 51, 51);">... En cambio la pintura es otra cosa, ahí sí que ha habido continuidad, pienso en Saura.</span> <span style="color: rgb(0, 51, 51);"><br /><br />Por otra parte, Venezuela, sus filólogos y editores, tiene la culpa de que un poeta como Gerbasi sea un desconocido en España. No obtante, esa manera de escribir la consideran por estos pagos o decadente o folklórica, siempre la ven por arriba del hombro como si el mismísimo Horacio les estuviera palmeando la espalda (la prueba está en que la obra de Sánchez Peláez se publicó nada menos que en Lumen, en la mítica colección El Bardo, pero sigue siendo un desconocido porque cuando leen uno o dos poemas se encogen de hombros, y de neuronas, todo hay que decirlo, y acto seguido cierran el volumen y con él todo interés: "¡bah, surrealistas y vocingleros de la imagen!").<br /><br /></span><span style="color: rgb(0, 51, 51);">En fin, hubo, hay y habrá magníficos poetas (Gil de Biedma, Alfonso Costafreda, Valente, Ángel Crespo, Luis Feria -canario, por cierto, Jaime Siles, etc.) pero casi nadie ha querido, o sentido la necesidad de querer, ver hacia el siglo XVII, y mucho menos considerar que la poesía es el brazo fuerte de la metafísica; de ahí que Paz, Juarroz y Cadenas, entre otros hispanoamericanos, resulten tan seductores y complejos. Pero Cadenas es esencial, despojado, me dirás. Sí, es cierto, sin embargo es un metafísico -en el riguroso sentido que da la filosofía a esta palabra- a tiempo y sangre completos. Asimismo, </span><i style="color: rgb(0, 51, 51);">Los cuadernos del destierro</i><span style="color: rgb(0, 51, 51);"> es un portento barroco que paladeo con frenética frución de sumiller lascivo.</span> <span style="color: rgb(0, 51, 51);"><br /><br />Venezuela tiene que trabajar duro y parejo por sus poetas (por sus escritores). ¿Dónde está la obra poética entera de Montejo y la de Enriqueta Arvelo Larriva y la de Gerbasi? Hablo, por supuesto, de grandes tiradas que se distribuyan en toda la hispanidad y de ediciones críticas, con notas, bibliografía e introducción. Hablo de algo como Ayacucho pero en continuo movimiento y con generosas tiradas de bolsillo (como Cátedra Hispánica). Incluso, hablo de diseñadores responsables y con buen gusto. ¿Por qué la filología venezolana es tan deshilachada y apática? (el mes que viene doy una conferencia sobre Valera Mora y me costó horrores conseguir cosas, apenas una antología que mi padre consiguió por pura chiripa y </span><i style="color: rgb(0, 51, 51);">ostinato rigore</i><span style="color: rgb(0, 51, 51);"> puro). Si nosotros no cuidamos a los nuestros por qué lo iban a hacer aquí, y eso que Cadenas está bellamente editado en Pre-Textos, eso sí, con un tibio prólogo de Darío Jaramillo más agua chirle que agudeza.</span> <span style="color: rgb(0, 51, 51);"><br /><br />Vaya, mira toda la perorata que te he soltado. Sólo intentaba decirte que premios como el Reina Sofía para poetas de tan alta talla como Montejo y Cadenas tenemos que currarlo antes nosotros, los filólogos y editores venezolanos. Sé que aquí hay gente trabajando como, por ejemplo, Gustavo Guerrero, y que allá Arráiz Lucca no está con los brazos cruzados. Pero es poco, Miguel.<br /><br /></span><span style="color: rgb(0, 51, 51);">El taller de poesía fue una experiencia bastante enriquecedora para mí, sobre todo como tertulia, como lugar de compartir palabras sobre la palabra y como ejercicio de lucidez (uno hace lo que puede, naturalmente). Son años que recuerdo con mucho cariño y con cierto despecho porque había en mí mucha mojigatería que me impedía disfrutar con desenfado; ah, quién tuviera veinte años, otra vez. Además, tanto Leonardo como tú me resultaron simpáticos -en el sentido etimológico- por el tuteo con las imágenes y la voluptuosidad (algo perfectamente normal en la poesía del Oriente Próximo, piensa en Adonis o en el Cantar de los cantares).</span> <span style="color: rgb(0, 51, 51);"><br /><br />Bueno, yo sólo pretendía acusar recibo, no verborrea. Pero tú sabrás perdonarme, ¿no?</span> <span style="color: rgb(0, 51, 51);"><br /><br />En cuanto salga </span><i style="color: rgb(0, 51, 51);">Cuerpo habitado</i><span style="color: rgb(0, 51, 51);"> (está en la imprenta, según me dijeron) te lo envío... </span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 51, 51);">Un abrazote y gracias por haberme escrito,</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 51, 51);">m. a.<br /><br /><span style="font-weight: bold;font-size:85%;" >En la fotografía: Rafael Cadenas, por supuesto.</span><br /></span>Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-11701454237438284442010-04-29T18:36:00.000-07:002010-04-29T18:45:47.250-07:00Muerte de hipotálamo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_9TQ5O5JtXhM/S9o0zJ7qIUI/AAAAAAAAA3Y/OVbsmEex_dA/s1600/hipotalamo.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 317px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_9TQ5O5JtXhM/S9o0zJ7qIUI/AAAAAAAAA3Y/OVbsmEex_dA/s400/hipotalamo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5465739151211635010" border="0" /></a><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;">Quédate junto a la orilla de este andrajoso silencio</span><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;">de esta ignorancia sin paciencia</span><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;">Quédate y no me abandones a los cometas</span><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;">ni al reptil deseo de los vientos</span><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;">que quieren verme suspendida</span><br /><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;">Besa a tu partida</span><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;">la comisura de mis presagios</span><br /><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;">Adiós a todo lo que soñé en estos ríos de tormenta</span><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;"> a los barcos que se hundieron en nuestras pieles</span><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;"> a las imágenes que me acompañaban</span><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;">en el naufragio permanente de la memoria</span><br /><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;">Adiós a tu cuello de almendras</span><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;">y a esos ventrículos saturados de miel</span><br /><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;">Adiós en esta noche de cebada oxidada</span><br /><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;">Me despido</span><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;">de las horas en que bailabas en mis pestañas</span><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;">a la luz de los horizontes marinos</span><br /><span style="color: rgb(102, 51, 102); font-style: italic;">a la sombra de los manglares nerviosos</span><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 102);"><br />Loredana Volpe</span>Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6901814181812839821.post-79762415553513093052010-04-22T20:32:00.000-07:002010-04-22T20:45:22.877-07:00Sin título<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_9TQ5O5JtXhM/S9EXFaT1B6I/AAAAAAAAA3A/gw4X9Jh6yoU/s1600/url2.htm"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 266px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_9TQ5O5JtXhM/S9EXFaT1B6I/AAAAAAAAA3A/gw4X9Jh6yoU/s400/url2.htm" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5463173204706396066" border="0" /></a><br />los españoles tienen palabras hermosas<br />para referirse a lo sexual -dijiste<br /><br />me gusta tu coño, tía -dije<br /><br />reíste<br /><br />hablabas<br />de cómo <span style="font-style: italic;">correrse</span> era una palabra mucho más bonita que <span style="font-style: italic;">acabar</span><br />por supuesto tenías razón<br /><br />luego<br />hicimos el amor<br /><br />fue la única vez que nos corrimos juntos<br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-size:85%;" >Carlos Colmenares</span>Anonymousnoreply@blogger.com0